Lita Sahun DENTRE OS SILÊNCIOS

Livro VÁRIAS, Lita sahun. (Campanha Catarse de financiamento coletivo)

Colaboração da atriz JULIANA LONGUINHO para a campanha do VÁRIAS no catarse

Lançamento do VÁRIAS

https://www.facebook.com/events/699668786880091/?ti=as

Triste

Nasce uma poesia triste
Uma lágrima
Um lamento
Cada vez que uma criança é morta
Pela fome
Pelo segurança do fast food
Pela ganância
Pelo descaso
Da elite política

Nasce uma poesia triste
Um vômito
Uma revolta
Cada vez que um travesti é espancado
Sim, um travesti
Esse ator social
Que ri e fala e debocha
Na cara da burguesia
Sobre diversidade
Sobre estar no submundo
Por falta de opção
Sobre autenticidade
Sobre coragem
De se dar, desnudo
A um mundo
Sem coração

Nasce uma poesia triste
Um grito abafado
Um choro entalado
Cada vez que uma mullher é arrastada
Morta ou viva
Rica ou pobre
Aos cachorros
Aos homens
Aos padrões castradores
E é usada
Manipulada
E é estuprada
Por uma sociedade infame
Deixando um filho, mudo.

#habibs #elisasamudio #claudia #poesia #litapoesia #litapoesia

PÉS VIRADOS

PÉS VIRADOS
Por Lita Sahun

Ah esses monstros. Quando mais fujo, mais me pertencem.
Ah esses monstros, minhas sombras, meus demônios, minhas vergonhas.
Quantas vaidades escondidas nos armários da minha vida.
Quantos fígados, rins, esôfagos podres...
Ah esses monstros cheios de olhos cegos e egoísmos. Amarrados à minha imaturidade. Colados.
Ah esses monstros medrosos e irados, frágeis e agressivos.
Ah esses monstros estúpidos de mim. Amarrados ao meu presente desde o passado. Descontrolam-se imaturos e débeis.
Ingênuos, coitados, criam expectativas irreais.
Estão de trás para frente. De pés para trás.
Ah, esses monstros mesquinhos e preconceituosos! Infantis e jocosos.
Ah, esses personagens monstruosos abortados no passado! Vitimados e estropiados. Julgando. Invejando. Guardando, medrosos, seus bagaços.
Ah, esses monstros arrastados!
Sou um beco sem saída. Cercada por mim mesma grunhindo e arranhando e gemendo e gritando com meus pés virados.

#litasahun

O significado de confiança

O SIGNIFICADO DE CONFIANÇA
Por Lita Sahun

Hoje vi um bebê ir em direção ao brinquedo de outra criança. O ato foi tão vívido e cheio de energia, que não pude deixar de olhar. A mãe cambaleou na falta de equilíbrio e saiu trocando as pernas na tentativa de amenizar aquele louco e verdadeiro impulso.

Fiquei hipnotizada por alguns segundos assistindo àquele filme engraçado. E motivacional. Mas porque motivacional? Por que tive vontade de ter aquela verdade novamente. Aquele foco que as criaças têm na realização de seus desejos. Fiquei pensando em quantas vezes ponderei tanto, duvidei, titubeei, me preocupei com consequências irreais, com a opinião dos outros. Fiquei pensando em quantas vezes temi.

Ponderar é importante na realização de um projeto. Mas a pureza de quem acredita e vai, pode e deve predominar no  percurso da nossa vida. E porquê? Só pelo fato de que essa pureza genuína, de cada impulso, carrega toda a força do que não vemos, do que não sabemos, da energia sublime da criação, das energias sagradas, do movimento universal...

Como uma cachoeira de acontecimentos ininterruptos, os pequenos não ponderam. Eles e as cachoeiras não ficam racionalizando. Eles só confiam. Sem nem ao menos considerar o significado do que seja confiança.

Especial

Andei pensando...

Não quero parar de dar aula, mesmo sendo um trabalho tão cansativo.

Ontem me "caiu essa ficha". 

A escrita é "minha cachaça" no mundo. Dar aula é minha fonte de aprendizado.

Ontem, conheci mais um aluno. Início de ano é assim: alunos novos, novos desafios. 

E porque me "caiu essa ficha"? Esse aluno é especial... Queria me contar coisas. Me mostrar coisas. Me distrair. Me ensinar, mais que aprender. 

Esse aluno é especial. Todos eles são, pela inocência que carregam, pela pureza, pelo que me ensinam diariamente. E esse é mais um anjinho na minha rotina, que precisa de ajuda, de acompanhamento, de paciência. Com isso, desenvolvo meios de gerar calma. Criatividade. Compaixão. Um didática interessante, diferenciada. Eles sempre me tornam alguém melhor. 

Não quero parar de dar aula. Porque lá estava eu, sentindo o mesmo amor que sinto pelo meu filho. É sempre assim. Ganho muito. Muito mais do que doo. 

'SÓ'

ESTEJA LÁ

Ah o poder! Tão demodê! 

A cadelinha daqui de casa está acima do peso, e a solução que encontrei foi caminhar por algumas quadras, todos os dias, com ela. Mas, por mais que eu tente evitar, começo a refletir a respeito da coisa em si, a cada puxadinha na coleira. Lá estava eu, caminhando com meu "pet", e um constrangimento me tomou. Senti-me como o maridão regulando a mulher, dele. Senti-me, sorrindo e feliz, em uma fotografia ao lado de um tigre dopado. Vi-me levando as crianças a um zoológico, no sabadão. Ou filmando um peixe se debatendo no anzol. Senti-me na frente de um bife sangrando. Senti-me poluindo. Desmatando. Senti-me enquadrada. Totalmente alienada pela ilusão do poder. Lá estava eu, passeando com meu pet. Um lindo retrato da domesticação.

"Os animais existem por suas próprias razões. Eles não foram feitos para humanos, assim como negros não foram feitos para brancos ou mulheres para os homens." Alice Walker 

De tantas outras formas, preferiu a mais sinuosa. Optou pela complexa, a mais cara, a mais escura, a mais dificultosa. Se fosse resolução de prova, algo milimétrico, se é que se pode medir, haveria de ser planejado na ordem autopunitiva das questões mais quadradas às mais redondas. Das questões mais arrastadas ao mais leve e delicioso fim de tarde. Dos números frios à quentura das palavras. Do som estridente do liquidificador à música mais deleitosa do extremo gozo. Do mais penitente soco para, em caráter crescente, o mais carinhoso abraço. Do labirinto febril ao frescor da beira mar.

De tantas outras formas, preferiu tropeçar antes de mais nada, como se houvesse opção.

Latia de vez em quando. E comia. E dormia...

Enquanto eu buscava a felicidade a todo custo pelos corredores ilusórios das relações humanas, do labor culinário quase exitante, dos prazeres vãos... Enquanto eu escrevia, ou amargava as notícias do momento político, ele latia de vez em quando, levantava sempre a pata para urinar (mas só mijava mesmo e eu procurando as palavras) e abanava a cauda, inclusive para o vento. Sim, para o vento.

Enquanto eu me estudava para saber mais de mim mesma... Investigava cansativamente sobre como elevar as energias... Me planejava para um futuro nada mais que imaginado. Via um filme biográfico. Lia um romance psicografado, observando calada cada expressão de um machismo velado... Enquanto eu carregava o peso da minha mente... Ele ironicamente comia e dormia e roncava. E era. E estava... No maldito estado pleno de felicidade que eu invejava. Ele latia de vez em quando, eu olhava.

Enquanto eu lembrava de um passado morto, chorava um erro torto, dividia-me perdida na dualidade, tentava ver além do visível... Ele, petulantemente, nem pensava. Via, inteiramente, o gato que passava, ouvia, com o todo o corpo, um som lá de fora... e depois esquecia em simples desapego. Ele deixava...

Muito mais do que eu, ele meditava.

Enquanto eu me masturbava mentalmente, ele só gozava.

Jamais seria, aquele cão, atordoado ou manipulado por pensamentos egoicos pois tinha, o tal, a felicidade que eu sublinhava no livro de ouro do Dalai Lama.

A MORTE DA PALAVRA VIVA

Vamos por partes
Assim
Devagar
Que meus instintos
Andam rotos
Lentos
Jogados
Vamos por partes
Por partes
Que meus tatos
Todos
Arrepiados
Jogados
Vamos por partes
Assim
Devagar
Que meus sentidos
Andam
Despertos
Demais
O caos das sensações
Amorfas
Mora hoje
Em mim
Vamos assim
Por partes
Que cada pedaço
Não se limita.
Sem começo sem fim, sou.
Mas vamos por partes
Que as sensações
São pertinentes
Na baixa luz
Na lentidão
Apaga o sol
Só por hoje
Ou enquanto houver sono

#litapoesia

Estar no meio do caminho
Sentir as possibilidades
E seguir
Ser o processo
Fazer parte
Não pontuar.
O barato total
É a viagem
O imaginário do que haverá de ser,
Sem forçar.
O desapego do que não voltará
O ar entrando na narina
A vida fluindo devagar
Olhar ao redor
Se reconectar
E ter certeza de que há algo maior
A te direcionar

#litapoesia

'DOS VENTOS'

Lita Sahun 'IDA' Leitura GRACY MORENO

Era um escritor que não dizia mais, não escrevia. Descobrira que não tinha as respostas das suas questões, e que jamais pudera responder a nenhum questionamento de outrem. Decidira então escrever em silêncio até que pudesse dizer algo com suas palavras. Algo que realmente fosse dizível. Algo que realmente falasse, esmiuçasse o que há de resposta nas perguntas. Estava em pleno silêncio do jamais dizer, do não escrever, do somente ouvir, do meramente ser. Ser. Enquanto caiam os pingos da chuva. E a chuva se foi. E os dias se puseram. E as noites adentraram...
Os textos passavam por si em desalento, ele não os tomava. Orações, frases, palavras das grandes, pequenas palavras... Por fim, viu algumas letras passando e poucas expressões de alívio exclamativo... Nada pegava pra si. Nada o tomava. Esteve o escritor no mais puro silêncio da escrita muda.

#litasahun
#litapoesia

O que limita?
Rótulos limitam
Vaidades limitam
Crenças limitam
Controles limitam
Vícios limitam. Competição...
Seguranças limitam. Inseguranças...
Julgamentos limitam.
Horários limitam
Prazeres limitam
Paixões, desejos limitam
Memórias limitam
Planos limitam
Promessas, contratos limitam...
Medos limitam
Paredes limitam. Muros.
Certezas limitam. Incertezas...
Apegos limitam
O que limita?
Limites limitam

Não. Não sou.

Tenho estado mãe
Mas não sou
E nem sou filha de alguém
Só estou
Tenho estado professora
Mas não sou
Tenho feito poesia
Mas não sou escritora
Não sou
Tenho sido atriz
Mas não sou
Não. Nem estou.
Tenho estado no Brasil
Desde sempre
Mas ele nem existe
É um ínfimo limite
E me vou
Não sou isso
Não sou aquilo
Mas estou
Tenho estado na matéria
Mas me vou
Estou aqui na Terra
Estudando
Mas daqui não sou
Só estou
Em viagem
Em andança
Em missão
De passagem
No caminho
Em processo
E me vou.
As minhas dores
Libero
As minhas flores
Morrerão
E, ilimitadamente,
Nasceremos novamente.

Pela efemeridade do palpável
Pela fragilidade da matéria bárbara
Pela bruteza do tangível
Pela carga pesada do banal
Pela visão vendada
É que evaporo
Sou sublimação
De mim
Para o todo

No exercício da coragem, iniciava a jornada. Deparou-se consigo mesma em vários momentos. Em alguns estranhamente não pôde se reconhecer. Em outros deparou-se com uma intimidade tão real que também não se reconhecia. Por sorte, a jornada ainda estava em seu frágil começo. Continuou, apesar da vontade de voltar. 

Viu a vulnerabilidade e quis levá-la consigo apesar de estarem à beira de diversos precipícios. Deu a importância necessária a ela. Jamais a ignoraria. Estavam parceiras desde sempre, mas quis olhá-la nos olhos como nunca. Seguiram.

Encontrou cada um de seus defeitos e guardou-os como uma mãe zelosa na espera que se desprendessem dela no momento certo. Aceitava-os sem pressão. E isso era tão novo... Gostava do novo. Aceitava as possibilidades mais remotas.

Deparou-se surpresa com um caminho de pedras. Eram as cobranças em ser isso ou aquilo. Resolveu ignorar de uma vez por todas. Seguiu pela grama. Descalça. E sorrindo. Foi quando encontrou o amor. Por si mesma. Ah... quanto carinho! Quanta vontade de saber mais e tocar seus próprios abraços! Descobriu uma amizade íntima entre ela e ela mesma. Alegria em ser sua própria companhia por tantos anos. Viu suas mãos, seus pés, seus corações. Eram tantas elas dela mesma... Nesse momento da viagem, ficou bela. Absurdamente bela. Suas células rejuvenesceram. Quem passava tinha contato com a mais pura beleza energética da auto-aceitação. Seguiu pela grama e tinha a seus pés a representação da plenitude pelo simples fato de ter escolhido o caminho da diversão. Lembrou que a vida não precisa ser levada tão a sério.

Seguiu na jornada como em um parque de diversões. Reconheceu alguém. Se aproximou e viu a criatividade. Solta. Louca. Emaranharam-se no gozo da libertação. Ideias brotavam de seus poros. Realizavam-se sem pudor em todos os âmbitos de sua vida. Estava livre para criar e ser a mais pura realização de si mesma.

Seguiu... no que ainda era somente o seu começo.

Estamos diante da morte

Pensou em olhar igual, de forma habitual, indiferente, de maneira que não chocasse ou afastasse.
Não conseguiu. Não conseguiu pelo simples fato de que não queria. Seu impulso primário era de quem olha querendo ver. Querendo entrar. Fazer parte. Se alimentar. Meter no pão com manteiga e mastigar.
E já não tinha idade para os personagens. Os jogos cansam. São sacais.
Queria tocar sem ter de esperar. Queria viver como se fosse logo morrer. Mas isso é desespero! Não, não é. É reconhecimento. É valorização da conexão. Da vida que corre em maratona. E pra ganhar.
É correr para ver o balão. Se jogar na lama pela pipa avoada. Ser inteiro por cada metade. Mergulhar.
Poderia agir como se fosse banal. Mas não era uma opção. Entrou naquele metrô na obstinação do olhar com a calma de um gato que entra no quarto devagar. E absorve cada detalhe... do lugar. Deixa nada passar. Sucumbe com o corpo todo cada energia do estar. Sabe que a importância de cada vida é imensa porque a morte há de chegar.

Palavras

Ah... mas coitada da palavra!
Que mania de quererem que ela diga.
Que ela represente
Que ela explique o inexplicável
Que ela ressignifique o esvasiado
Que ela preencha o calado
Deixem-na muda, ora bolas!
Não diz nada, a pobre.
Quem diz é o sapiens
O grande homem
O sapiente...
E diz sem palavras, garanto
Sente, e, mudo, já diz
Caminha somente, e já vai
Anseia, e basta
Deseja, e pronto
É portanto, e fim.
Libertem-na então
E deixará, a palavra,
de dizer as mentiras que a impõem
de pontuar
de protagonizar verdades passageiras
de assinar
documentar
ofender
assassinar
Libertem-na então
Palavras não traduzem nada
Palavras são só poesia

A MENINA QUE QUERIA SER LIVRE

Vamos sair pra dançar?

Qual o sentido real?
Acordar, dormir, respirar...
Qual o significado?
Alimento envenado
Povo escravizado
Dinheiro lavado
Há um porquê?
Congresso infectado
Onde chegaremos?
Acordar, ir malhar...
Vamos a algum lugar?
Vamos sair pra dançar?
Tem hormônio no leite da criança
Tem mentiras nas meias verdades
Tem fome e esgoto no ar
E debaixo dos panos, o que há?
Nascer, reproduzir, ir à Disney, morrer...
Tem criança ferida
Tem guerra e divisa
O que há?
Fazer pós-graduação, casar...
O que eu quero fazer?
Trabalhar, comprar, ver tv, trepar, rezar
Dá pra voltar?...
E jamais nascer?

LITA SAHUN "Eu atravesso"

Desapego

E então eu ouço as minhas músicas, penso as minhas coisas, me amo.  Me exercito o equilíbrio, me exercito o corpo, o peito, o espírito. Por vezes desprendo-me do palpável e des-desejo. Des-prendo-me...
E então eu volto. Olho a praia, faço minhas fotos, meus rabiscos, meus planos. E então visualizo. Eu sinto a poesia, me escrevo, me toco. E então planejo minhas aulas, seus objetivos, meus objetivos. Me amo mais um pouco e me reconheço. E então eu faço meus horários, meus planos, meus mapas. E então eu brindo a vida, sinto seus sabores, seus beijos. E então observo cada movimento do espaço ao meu redor. E então eu aprendo a cada aula. E eu aceito a manifestação do agora, das fases da vida, da matéria. E então fundo-me à beleza da transformação. Transcendência. Sou puro aprendizado. E então me amo mais um pouquinho. Subo. Distancio. Amplio. Vejo-me como a mais pura representação da divindade que toca a matéria.

LITA SAHUN Na ilusão do movimento

Mais uma e outra poesia

Dose de loucura

Que me entorpece

Que me cura

O gozo de todos os céus

Fico te desejando

Insistentemente

Sem que haja intervalo de tempo

Ou um descanso qualquer

Acendo um cigarro

Vou à janela

Levo um café

Mas carrego no peito

Essa batida incessante

Que é a porta grande

Do meu sentimento

Insistente

Relutante

Incoerente

Tenho em mim

Algo de obsessivo

Que me faz rir

Enquanto espero passar

Essa que é a mais sufocante

Das missões

A mais delirante

Das contradições

A pura loucura 

De todas as paixões

Essa que deseja com ira

De verdade ou de mentira

Os gozos de todos os céus

Na mais pura medida

Por detrás de todos os véus

Mulher

MULHER

https://youtu.be/TVgNdizpP1Y

Toco-me

Ouço

Ainda desafino

Durmo
Te encontro
Aos poucos
Te acordo

Poesia é mais ou menos o que a gente sente quando o céu explode em estrelas e as árvores ventam a noite.
Poesia é melancolia também, tipo quando a gente sente um vazio do que já foi cheio.
 Aquela vontade de voltar a um lugar onde já estivemos, mas não lembramos quando ou onde.

Poesias são perguntas. 
É aquela inquietação de intuir as respostas que levam à outras perguntas

 e o tempo se torna curto demais para tanta eternidade.

Poesia não é só verso.
 Poesia invade o peito da gente.
 Invade a prosa.

Poesia é o tamanho do mar e a nossa maresia fica do tamanho dessa poesia.

(foto de querendosemquerer.tumblr.com)

Disse 'Gosto do seu jeito calmo'
E se foi
Gosto do seu jeito calmo
Seu jeito calmo
Calmo
E se foi
Tocou em meu espírito
E se foi
Viu-me além de mim
E toda turbulência
Inaugurou-me novamente
Reinaugurou-me de mim mesma
E se foi
Abrindo espaço
Ao vácuo alucinante da criação universal
Abriu-se o etéreo diante de mim
O insípido, o inodoro, o incolor
O surdo, o mudo, o tremor
Pude me ver novamente
Desnuda das ânsias
Da buscas
Das bruxas
Das correntes
Desnuda da pressa
Do fogo astral
Da turbulência
Desnuda dos mitos, dos ritos
Desnuda dos gritos
De prazer ou dor
Gosto do seu jeito calmo
Vi-me
Sem tocar
Sendo
Sem olhar
No intervalo de cada pulso
Deparei-me com a eternidade

Meus olhos te veem

Começa o processo
Me falta o ar
Ou vem em excesso
Minha pele quer
O que não confesso
Sinal vermelho
Eu atravesso

Enquanto o tempo vai passando
O mundo vai girando
O Universo vai pulsando
As flores vão nascendo
Os amores vão morrendo
O mar vai batendo
O eterno se fazendo
O abismo se abrindo
A mente enlouquecendo
A paz se escondendo
O grito ecoando
O eco gritando
O infinito se alongando
A culpa se fazendo
A dúvida crescendo
Enquanto o sangue vai escorrendo
A fome vai crescendo
A luz apagando
O escuro acendendo
As nuvens se movendo
O vento uivando
Eu  me esmorecendo
Os carros vão passando
As roupas vão mudando
As crianças vão crescendo
Os ensinamentos se transformando
O gelo se derretendo
O frio diminuindo
O calor aumentando
Eu me automatizo perguntando
O que sou? Como vou?
Enquanto minha mão se move
Meus joelhos se dobram
Minha mente ouve vozes silenciosas
Minha boca fala o que não penso
Minha mente pensa o que não sou
Meus olhos veem o que não sei
E o sol vai se movendo
Assim tão parado
Como eu, na ilusão do movimento
Do questionamento
Enquanto as respostas vão surgindo
As perguntas vão crescendo.
E o coração inexplicavelmente
Vai batendo.

Ventania curiosa

A cada viagem

Estrangeira de si

Vastos lugares

Exílio criativo

Mente ampliada

Tempo veloz

Cabeça virada

Súbitas línguas

Outros sabores

Paixões volúveis

Grandes amores

Noite fria

Sublimes flores

Inconstância

Tardes quentes

Outras línguas

Diferentes

Mitos desfeitos

Tanta gente

Culturas opostas

Saudades ligeiras

Breves respostas

Pela lei do silêncio,
Não se ama em alto e bom tom
Prefiro o grito
A subversão

A menina que queria ser livre

Uma menina tão bonita

Assim toda suja?!

Ué o que que tem?

Estava jogando futebol!

Mas isso é coisa de menino, ora bolas!

Julinha ficou pensando

Será mesmo?

Uma menina tão crescida

Brincando assim no chão?

Fecha as pernas, oh menina

Não tem educação?

Julinha ficou pensando

Será mesmo?

Uma festa de princesa

Um quarto cor-rosa

Modos de boneca

Come pouco senão engorda!

Julinha pensava pensava

Não entedia como o mundo funcionava

Gostava mesmo

Era de subir em árvores

Queria soltar pipa,

Mas ninguém lhe ensinava

Julinha pensava

Julinha pensava

Um dia, Julinha corria pelo quintal

Menina venha cá!

Já pode ajudar na limpeza da casa

Já pode ajudar no fogão

Julinha ficou feliz

E chamou logo o seu irmão

Ora bolas Julinha

Como assim?

Isso é coisa de menina

Não faça confusão!

Ué mas ajudar é sempre bom

Quero mostrar ao meu irmão

Ah menina que ingênua!

Menino não entende disso não!

Julinha pensava pensava pensava

Será mesmo?

Seu irmão corria alegre pelo quintal

Quando caiu e machucou a mão

Ei menino, para de chorar

Levanta logo desse chão

Isso é coisa de menina

Ficar chorando como um bobão.

Julinha pensava pensava

Não entendia como o mundo funcionava.

Queria ser livre como seu irmão

Correr solta pelo mundo

Sem ninguém lhe chamar atenção

Livre?

Mas seu irmão, coitadinho,

não podia nem chorar

Julinha gostava de chorar

E expressar sua emoção

Teve pena de seu irmão

Quando entendeu

Que nem ele tinha liberdade então

Julinha pensava pensava

Não descobria a solução

Para encontrar a liberdade

Liberdade minha

Sua

Nossa

E também de seu irmão

A poesia da lua
Não caberá no poema.
Tentar
É o eterno dilema

Mulher, sua valente!

Quanta coragem vir assim

A esse mundo

Nesse estado de fêmea

Quanta audácia, Mulher!

Lançar-se aos lobos

Carregada dos hormônios

Em suas carnes.

A mercê da fome

Que cobiça o poder.

Quanta ousadia vir assim

A um mundo animal

Onde respeito

É lição não aprendida.

Onde o instinto 

Fala mais alto que o amor.

Que horror!

Que coragem, Mulher!

Aceitar a missão

De dar a luz a seus algozes.

Que audácia, Mulher!

Suportar a dor do parto

É quase uma afronta

Entre alguns fracos.

Que tenacidade, Mulher!

Passar assim por cima do medo

E não parar.

Que perspicácia é essa...

Vir aqui pra ensinar!

Que coragem, Mulher!

Carregar essa missão

De ser tão contraditória

Carregando o sim e o não.

Que ousadia essa mistura

De força e fragilidade

Que carrega na mão!

Mulher, que ciclo é esse 

De ser, hoje, tão normal

E, amanhã, tão abissal?

Mulher, ouça bem,

Qualquer domínio

Que vier lhe pesar

Tem a ver com a inferioridade

De quem quer lhe sobrepor.

De quem tem medo de perder

De quem quer competir

De quem só quer ganhar.

Fui eu!

Perdi um aluno hoje. Não, ele não morreu. Eu é que me sinto meio morta, meio fracassada. Ele não quer mais. Passou um bom tempo inventando desculpas para não estudar, adiando as aulas, fugindo. Ele é bem o tipo inteligente que odeia estudar. Puxava outros assuntos durante as aulas, me contava coisas interessantes que lera, histórias engraçadas pelas quais passara. Levantava para dar carinho ao cachorro, para beber água, atender ao portão... Qualquer coisa era motivo para não estudar. Fico pensando no que acontece em relação a esse sistema de ensino tão maçante. Quantos deveres de casa! Tantos assuntos fora do contexto dele. Tanta competição!

E como ele precisa de ajuda! Notas baixas, deveres por fazer. Erros nas tarefas, muitos erros... daqueles que denunciam a total falta de interesse por aquilo tudo. E eu fracassei. Ao invés de aliviar seu drama, talvez tenha só estendido a tortura que já começa na escola. 

Ele mora em um vale. Lindo! Um dia me contou em tom de segredo que ali houvera sido um cemitério de índios e que vários deles estavam mortos debaixo dos nossos pés. Fascinante! Não só a história, mas a maneira com a qual se comunicava comigo. A língua portuguesa era toda dele. Se expressava naturalmente, mas a gramática normativa era um código oculto. Contar histórias era mágico, mas passar para o papel ainda era torturante. Não se rendia às obrigações da língua. Não interessava se uma oração precisa começar com letra maiúscula, desprezava qualquer regra, pouco se importava se água se escreve com q ou g. Um rebelde fascinante. Um subversivo que se escondia no armário quando eu chegava. Eu juro, por toda ludicidade do mundo, que tentei. Por toda didática. Pelo Paulo Freire, eu tentei. Mas não foi suficiente.

Não vou esquecer dele, nem das lições que me deu, de tudo que me ensinou. Um menino. Só um menino, que me encheu de dúvidas, que me fez repensar meu trabalho. Me fez pensar sobre o nível evolutivo da humanidade e no sistema de ensino, tão falho, que brota dele... E que ainda assim, tantos jovens estão agora ocupando as escolas! Querendo estudar! Apesar de tudo...

Foram 3 meses. Para mim! Eu quem aprendi. Eu ganhei as lições! Eu! Eu fui muito mais ajudada do que pude ajudar. A aluna fui eu.

Levantei primeiro e meu corpo quis ficar. éramos duas. Divididas em partes desiguais. Olhei para mim mesma. O que fui era só um corpo. Molhado. Afogado. Olhou-me para mim. Pura matéria. Via sem olhar. Éramos duas. Eu, fluidez. E eu, solidez. Eu, liberdade. E eu, prisão. Eu, de asas. E eu, de casas. Tivera cor antes. Agora via um quinto... ou menos... do que sou. Via um pouquinho de mim. Demo-nos as mãos. Eu e mim mesma. Com carinho, voltei a dormir. E assim permaneço agora. Na matéria da ilusão. Na ignorância de não me lembrar de todo o resto de mim, que se perde em não ser. Fico na espera de me ter novamente, enquanto não sou. Ficam no armário tantas das ilusões das memórias das antigas das paixões das perdas dos precipícios da amnésia inundada de um mar que me arranca os sentidos e me prende em não me desvendar. Afogo-me nas não-respostas.

Posso sempre voltar ao deserto meu. Quando é tortura, quando não. Volto por bem, volto por mal. De tantas areias, de todos os grãos, incontáveis são as palavras que me formam. Tenho sede. A secura em dizer o indizível. De imaginar o inimaginável e desenhar com a sede as minhas loucas inundações. Tenho sol. Queimo por não dizer. Queimo por não calar. Cada palavra me esquenta, mas não posso evitar. Estou cansada. Ando mais sem rumo do que quando sei o caminho. Quando sei, paro. Não ando mais. Meu rumo é norte. Amanhã já não sei. Já não sinto. Sou pura insistência em não me ter. Sou resistência. E me queimo. Meu sol não me aguenta mais. Está quente quando quero. Está frio. É noite. Todos os meus frios me envolvem. Agasalho-me de vazios. De todos os ventos que encontro, sou tempestade. A noite é longa. O meu deserto é vasto. O meu eco é surdo. A noite tem tantas estrelas quanto o vazio. O brilho é meu. E me cega. Não me vi nunca mais. Amanheço e novamente me esqueço. Posso sempre voltar ao deserto meu. Volto por bem, ou por mal. Já sabia da ventania. É revolta de areia. Vento cruel. Em todos os meus rostos. Nenhum sabe do outro. Somos areia e nada poderá nos salvar. Posso sempre voltar e desvendar cada deserto, de tantas areias, de todas as noites, de tantas estrelas. Cruel vastidão. O tamanho é só solidão.

O que há de poesia em mim

Passa pela mania louca

Magia rouca

De ser quem se é,

Sem saber onde se está,

Mas querer descobrir

Mesmo que devagar

LITA SAHUN "Utopia"

Hoje não quero me ver

Cansei de não ser nada do que sou

Hoje não quero me ver

Cansei de não ser

LITA SAHUN 'Poesia'

Soterrada por futilidades
Afogada em esmaltes
Enganada
Errada
Ensopada pelo que não confessava
Desacreditada
Consumia o que não queria
Acreditava em fantasia
Aprisionada
Bêbada e apolítica
Sobrevivente do que não entendia
Manifestada no que não queria
Endividada.
Maquiagem borrada
Um romance qualquer
Na página exata
Algumas células tortas
Outras cédulas mortas
Varizes entupidas
Estilo fora da moda
E uma garrafa de aguardente
Enquanto não for embora

LITA SAHUN 'Alô?'

Você é um pulo quando se quer pular e nada mais se quer fazer. Você é a sede um pouquinho antes de ser saciada. É a boca molhada. É um ponto-vírgula na poesia cansada. Você é um não quando talvez. Você atravessa todas as minhas ruas enquanto bate um vento e meu cabelo me esconde a visão em meio ao frescor e balançar das horas leves. Me atropelo. Você é uma abelha. Uma água viva. Você é a pior paz. A maior abstração da guerra. Você é quando eu subo uma montanha. Você é quando eu tenho cãibra. Você é o meu dia de prova. Quando faz sol. Você é uma música. Uma uva quando cai no chão. Você é uma agulha da acupuntura. Você é a lama da chuva. Você é meu guarda sol.

Um quartzo rosa
Algumas poesias espalhadas
Uma lixa de unha gasta

A cortina confusa

Um vento que passava

E alguns silêncios atrasados

Refletidos no espelho apoiado

Por um futuro indeciso

Um passado embaçado

LITA SAHUN 'Te amo bem'

LITA SAHUN "Fez-se o único sorriso"

Transformo borboletas em poemas.

Vento, passarinho, 

Manchete de jornal

Transformo todo dia

Gente em poesia

Nada de mais, natural

Eles nem sabiam

Suas almas ficavam felizes

Quando estavam juntos

E muita luz emanavam

Era tanta beleza

Eles nem imaginavam

Transformo borboletas em poemas.
Vento, passarinho, 
Manchete de jornal
Transformo todo dia
Gente em poesia
Nada de mais, natural

Então tá, me comprometo... E essas decisões não vêm assim facilmente, não caem do céu. Mas vêm!

Eu me comprometo! Sim me comprometo a cuidar da arte no que me couber. Me comprometo a não vender meu diamante, que é duro. É duro comigo, me faz chorar. Cobro, mas não vendo. Não vendo!

Me comprometo a pensar, todo dia ao acordar, no peso da arte, no seu brilho, que não vem da superfície. Me comprometo!

Me comprometo a não só olhar. Me comprometo a ver.

Arte não é amor, não é profissão, não é respeito. Arte é tudo isso e mais além. Arte não é teatro, não é literatura. Não, não é. Dança não é. E cinema não é. Os desenhos, o palhaço... A música não é, e a pintura... Tudo criado pelo homem, ora bolas. Homens tortos impulsionados por ela, essa coisa maior, descabida, ilimitada, sem propósito, louca. Arte não é nada. E só é tudo isso porque não é nada. E as maravilhas universais que já criou... E os pensamentos que já clareou... E os debates que já movimentou... As surpresas, a política, as lágrimas, as revoltas que decantou... fazem dela, a arte, essa entidade, que não é calma nem bravia. Observa a própria fama...ri. 

De tudo o que a arte é, uma coisa ela não é: essa ilusão covarde que pintam. Essa ilusão cor-de-rosa ou plástica ou prática. De tudo que a arte é, de todas as todas as suas vísceras, posso dizer que uma mentira, ela não é.

Educar na ilusão é desonesto. Quando se trata de arte, é vil. Quando se trata de criança, é desumano.

Não tenho as respostas! Não sei o que é arte. Só sei o que não é arte. 

Um monte de coisa não é arte! Um monte de teatro não é teatro. Não, não é arte. Digo e repito que não é arte. Já passei por elas, já ganhei delas, mas digo e posso gritar: não é arte. Já comprei tantas ilusões, e todas joguei fora. 

Me comprometo hoje e sempre a não vendê-las jamais... não espalhar por aí, qualquer coisa que não seja arte.

Amor?

É social
É coletivo
Não tem nada de carnal
Ou destrutivo

Ando por aí
Querendo colher
O não plantado
Com a poesia, não
Plantaria sempre
Sem ver o resultado

As maritacas
De tanto que gritam
Ninguém ouve
E na permanência do som
No silêncio dos surdos
É que elas são elas

Não, não sou o que digo.

Não somos

E nem o oposto

E nem o meio

Sou qualquer bifurcação

Sou o transversal

No paralelo