Inverno

O pior não era a chuva, era o frio.

Porque alma molhada é só uma alma molhada, mas alma fria...

Quando achei que minha alma congelaria, e pior, em formato de cubinhos, aquele vulcão com mãos de brasa resurgiu das cinzas bem na minha frente de casaco e tudo.

Nos cruzamos na rua e ali, por entre prédios e avenidas, antes que ele respondesse ao meu oi, mordi o lábio dele numa luta desesperada contra o congelamento total do sangue das minhas veias.

A chuva apertou, minha sombrinha voou e passamos assim, o resto do inverno, numa luta corporal contra o congelamento da alma.