caneta, papel e blog

Meu livro!

2012-01-02T02:34:00.000-06:00

Convite

No dia 12 de janeiro de 2012 estarei lançando meu primeiro livro de contos!

O Evento será no ESPAÇO MULTIFOCO às 18h

(Av. Mem de Sá, 126)

Entrada Gratuita

Te espero lá!

Abóbora

2011-10-16T15:39:00.001-05:00

Num mundo de não-saberes e curiosidades, mãozinhas de suado procurar, fios de cabelo molhadinhos na testa, olhos pidões, boquinha treinadora de falares, bochechas tentadoras... Esse é o Samuel, e daí quando deito pertinho essa sou eu. Eu, mergulhada na inocência de filho novinho e amor.

Num universo infinito de infinitas tentativas, pezinhos cambaleantes, pernocas ligeiras e dobrinhas... Esse é o Samuel, e daí quando caminhamos juntos é eterno. E se caímos, nos levantamos, até que se caia novamente e o melhor de tudo é a gargalhada solta desse universo inverso que só existe por causa do amor.

Numa existência de experimentações e palavras onde se acrescenta o colorido além do leite e seus dentinhos, que passa do branco pro preto e seus feijões, esse é o Samuel. Samuel, boca de espinafre e sorriso de criança, cara suja e expressiva para cada gosto diferente. E essa sou eu, achando graça hoje dessa bagunça toda e amanhã já não rindo de tanta graça. Ai ai, haja abóbora para tanto amor.

SAMUEL

2011-04-27T11:05:00.000-05:00

abril/11

Enquanto cuido do pequeno, sinto, como vindas de um passado próximo, as marcas desse cuidado numa memória inconsciente.
Reconheço minhas mãos como sabedoras, essas sim conscientes e convictas, daquela função e que essa me foi recorrente algo como uma rotina, tal qual fazendo-se liberta de qualquer julgamento seja de enfado ou alegria. Somente é. Permanente. No avançar da corrente sanguínea. Supondo-se alma possuidora de rio nesse colorido.
Me indago se tal inclinação - sim, a sensação primária dessa experiência mostra-se-me como inclinação algo positiva - seria orgânica, instintiva, passional... espiritual.
Pergunto-me ainda, em busca de elucidação, se esse sopro de saberes práticos me está sendo oferecido agora, num formato de retorno, por uma época logo ali atrás nessa linha circular do tempo ou tão mais atrás lá n'outro plano que já não se sabe o tamanho e nem se é quadrado o formato.
Quando seguro pelas mãozinhas o pequeno - ainda pequeno e já tão grande - sabendo-se assim de pé, olha o mundo por diversa perspectiva e em meio a tanta novidade já reconhece que é divertido dobrar o joelho caindo de bumbum e gargalhadas.
Numa confusão de emoções, vindas em ondas ritmadas porém represadas na barragem do peito aberto do meu coração, sigo redescobrindo algo que, se ainda não vivi, vivo agora novamente.

para depois

2011-04-26T09:07:00.000-05:00

Saíra por aí, no caminho de sempre, se perguntando o que poderia haver de tão magno na parte interna do guarda-roupa. Quanto deslumbre encontrara Albertinho lá dentro! e de lá não mais saíra, exceto quando sentia o cheirinho da torta trazida por aquela moça de maçã.

-Albertinho, o mundo é tão grande, albertinho.

-Coma Albertinho, meu filho, coma.

Saíra então se perguntando como seria a vida lá onde o sol nem nasce e pensara até em compartilhar com ele desse armário de mogno, dessa vida magna. Causava-lhe enjôo quando pensava em partir assim, com repentinamento, pra dentro de sí.

-Ai esse cheiro de madeira!

Estava gorda, pouco atraente, olhos mais pretos que antes, brilho-pitanga.

Estava gorda!

Caminhava com dificuldade tamanha a obesidade mental que crescia a cada esquina do bairro e depois do outro e assim por diante.

- Que peitão, moça!

- Você está me avisando de algo que já sei? - Gritou irritada

Parara de comer há 15 dias numa estranha letargia. Uma parte de si catatonizava-se ao lado do mundo misterioso de mogno e outra vagava por compras no mercado e pagamentos em dia na lotérica do bairro. Acordara do coma em plena farmácia, levava nas mãos sete caixas de vitamina C efervecente e na cabeça, sete pontos de interrogação fervorosos.

- Não tem jeito! Quando o banheiro fica no alto é porque a casa alaga com qualquer chuvinha - dizia a mulher da esquerda, não menos gorda para a mulher da direita que olhava os seus sete pontos efervecentes - Família grande?

- Não, eu somente e meu filho que vive no armário - disse ela antes de arrepender-se.

- Nesse tempo de gripe não é bom bobiar, não é?

Prevenida! Nunca fora prevenida antes. Quase deixou lá as caixas de cor laranja, mas pagou depressa e voltava para casa onde encontaria na porta o aviso de sempre : seja feliz! Quase lá, porém, deparara-se com um homem que recolhia o lixo. Ele cheirava a lavanda e perguntava por Albertinho.

Que inusitado! Não se recordava de tê-lo visto em nenhuma passagem de sua vida. Vida?

- Albetinho continua na mesma.

- Você deveria abrir a porta de mogno para ver se ele ainda está por lá.

- Está sim. Hoje teve torta de maçã. Ele comeu tudo! Você está pálido, leva essa caixa de vitamina C. Nesses tempos de gripe...

- A casa da frente está vazia, abandonada. Ninguém mais mora lá.

- Estranho! Sinto o cheiro das macieiras.

- É melhor abrir a porta.

Abrira! Albertinho chorava, lá na parte de cima do armário. Ele sempre variava entre as laterais e o teto. Albertinho não gostava dessa rotina, por isso chutava.

Sete anos fazia e sempre que abria sentia o mesmo arrepio cortante da curetagem.

- Albertinho, meu filho, não passe tanto tempo aí, que o mundo é grande e você precisa ver quanto mar, quanta terra fertil e quantos homens bons. O mundo é uma maravilha só!

A panela começava a fazer o barulhinho. Era a pressão. Hoje terá feijão, pensava.

Pensava, pensava no presente e se arrastava até o passado como se fosse fácil e não doesse. Lembrou-se daquele menino que conhecera na escola e não vira crescer. Preferira não ver. Ele que sabia que a realidade era muito maior mas continuava num sonho platônico onde tudo era menos tenso, mais cor-de-rosa. Ele quis tanto e tanto levar adiante o que era real, por simples responsabilidade ou medo da solidão forçada. Mas ela recusara suas mãos suadas por questões de devaneio e porque sabia, mais que ninguém, que os sonhos são realmente muito melhores de se viver e que ela, nada mais era e sempre seria, o simples cotidiano.

Pensava, pensava no futuro. Passava por perto e por dentro dessa mente confusa que insistia em carregar nessa boléia de um caminhão pesado e suas sirenes perturbadoras.

Alguém dizia: - Mulher, o cotidiano é genial, é o todo e abrange tudo.

Mas não quisera ouvir nada mais além da palavra mulher. Mulher!

- Quem fala?

- Sou eu! Olha pra mim, nos conhecemos ontem, na fila da lotérica. lembra-se? Bom dia!

- Bom dia!

- Seus olhos olhos ficam mais claros pela manhã. Consegue me ver?

Não conseguia! Olhos e foco eram coisas que já não se encontravam. Olhos claros?

- Sim! Você sabia?

Não sabia. Pediu, mais mulher do que sempre, que o homem se retirasse. Ouvia grunidos no armário e o feijão ainda estava no fogo.

Ele saiu. Na porta, o homem cumprimentou o lixeiro que alí se encontrava estranhamente como no dia anterior, que foi quando chegara junto à mulher.

Mulher!Tentou lembrar o que havia acontecido enquanto esperava que efevervecesse a grande bola de fogo que cabia no copo e chamava-se comprimido efervecente. Mediu a temperatura e lembrou de tudo, inclusive do que gostaria de esquecer.

- Senhora?

- Oi meu filho _ sentia-se particularmente velha nesse dia _ muito trabalho?

- Um pouco! E esse cheiro... Sinto que me impreguina.

- Gostaria de entrar para lavar as mãos?

- Eu?

-Sim, venha logo, preciso ver o feijão.

Mãos já lavadas.

- Seus olhos estão mais claros essa manhã.

- ?

- Conheço aquele homem que daqui saíra ainda pouco.

- Que homem?_ Já não lembrava de nada e percebera que nunca fizera feijão antes e a panela havia inexplicavelmete sumido na pressão.

- Ele é um jogador. É necessário que tenha cuidado com os estranhos.

- Suas mãos já estão lavadas, deixa que o resto por aqui eu mesmo lavo. Agora sai que eu preciso temperar o feijão.

O homem voltava arrependido para o lixo. Perdera a única chance que pudera ter em tantos anos de dizer-lhe que amava as loucas. O que restava era limpar-lhes as ruas.

A mulher já não tão velha deitou; que quando olhava o teto conseguia reorganizar idéias desordenadas. Pensava no armário de si como essa moradia magna, pensava no lixo que cheirava a amor, pensava no jogador que conhecera na lotérica enquanto jogava capitais na vida e pensou com fome no feijão que jaz na pressão. Como tudo pode ser tão confuso aqui por dentro de mim? Como pode ser esquecimento o nome da lembrança? Listou tudo o que deveria dar tempo pra pensar e guardou para depois.

Mãe

2010-09-26T02:55:00.004-05:00

Na espera pelo porvir,

Despenco em barriga.

E no fim do dia...

Desavisada do mundo, em dádiva

... Adormeço e padeço

Do tempo,

Do ciclo,

Sabendo-me assim

Toda a intuição

consequência

2010-09-26T02:45:00.000-05:00

Quando a tempestade chegou e no tempo em que ela se sustentou, olhaste da janela e denominaste desastre toda aquela torrente.

Quando a tempestade chegou e no tempo em que se instalou, consideraste catástrofe o que via a frente.

Cada árvore arrancada, quanta flor machucada, quanto vento perdido te atordoava.

Quanta água sobrava no rio que transbordava e quanta plantação perdida, quanta casa molhada.

Numa revolta que sangrava seus punhos na janela, que ensurdecia seus ouvidos na água não previa a cor do límpido que chegava.

Na luz que o sol mandava, conseguiste vislumbrar arrependida numa manhã de virada, a esperança de renovação que o céu mandava.

E o movimento circular da natureza ensinava paciente e sem afetação que a conseqüência, e só ela, pode desvendar a verdadeira lavagem. O que vias desastre, agora entendes somente como reajuste.

Manifesto de uma arte sem razão

2010-09-09T15:17:00.000-05:00

Sinto que uma força absoluta e, desde sempre, inexplicável que havia em mim e me fazia por assim existir... morreu.

Pronuncio-me, porquanto ainda respiro mesmo em formato de putrefação, no intuito de resgatar-me em entendimento e iluminar-me da dúvida, ela que me fazia, em parte, perdurar.

Comunico a todos então o meu quase, já que ainda encontro voz em mim, falecimento para que me ajudem os que ainda possuem a lucidez da ideologia.

Cá estou! em pura redenção trazendo em mim a simples necessidade de expressão e a questão que não me cala é se devo pelejar e persistir sem desvio, por ingênua paz de espírito ou por perturbação.

Por que motivo hei de existir, lacrado em fôrma artística quadrada, estando assim em nome de escrito vasculhador, caçador de razão?

Repito, por arte que sou e pelo respeito que me ocultas, a indagação jogando-a ao vento nessa permissão que vocifera, punho em tocha acesa, malogrando-me pelo espectro agonizante da ideologia: A que vim?

Protesto, papel branco que sou, contra toda e qualquer futilidade que me faz viva por ela e pra ela. Não, irmão, não me conformo com o conformismo de não fazer sofrer o meu ouvinte a mesma dor de quem sofre por não ter voz. Eu, sagrado e sacramentado pela história, deveria ser sua voz, no entanto amordaçam-me quando se perde o meu significado ou ocultam-me a minha fidedigna razão de existir.

Pergunto como se nunca o tivesse feito: Qual o meu signo de hoje, uma data que marca, insistentemente, meu fim?

Não me aponte essa nota, não me escravize pelo cifrão, irmão, peço-te com a sabedoria de ente ancestral, pois já nascia e morria antes que pudesse o homem manejar essa televisão que não interroga enquanto energiza e emana a bagatela.

Que faço se o teatro, um de meus braços e abraços mais expressivos, enquanto polvo que me tornei no mar do universo, já não se encontra mais por entre patrocínios e editais, por entre umbigos siliconados e fotografias?

Que faço se a música, minha mão mais acolhedora e embriagante, enquanto corpo que dança e aplaude que sou, já não chora quando nasce, morrendo cedo pois sem vida já está?

Quantos óculos precisam, homens, para que lhe caiam as vendas?

Denuncio que me estão falsificando. Sim, falsificam-me numa luxúria de conceber-me por prazeres vãos sem questionamento ou sem razão na espera gananciosa do meu mais cruel desamor: a vaidade

Que arte sou eu? Ora, mas que idéia oca me tornei, pouco explanada de um rio sem azul, de um ar sem pureza, de um comércio forçado, de um vendaval que não prevê a escassez futura.

Nesse feitio sigo a interrogar o homem se não é hora de mudar o centro de seu universo, já tendo sido Deus naquele formato tão inacessível, já tendo sido o próprio homem naquele formato de razão egoísta, para essa morada redonda que batalha por ser compreendida como continuidade de seu próprio corpo e então toda filosofia, minha irmã que apelido pergunta, junto a mim gritaria por verdade. Já não é hora?

Foto poesia Lita e Xexe(lentinha)

2010-06-24T15:37:00.002-05:00

foto-poesia

uma bulimia inteira e nervosa

2010-01-29T11:12:00.001-06:00

Nessa praia desestruturada, como se pedaços de mim fossem caindo, baleados, atirados ao chão sem previsão de data, de reforma. Pedaços de estrelas jogados ao mar sem me esperar. Espera! Não vai ainda, preciso te contar um segredo antes que o sol nasça... é que meu liquidificador já não suporta mais esse trabalho diário que é árduo. Ele pia e seu pranto causa esse terremoto dentro de mim e o número de mortos torna-se cada vez menos calculável, mais indecifrável, tão impenetrável...

Ah...pudesse eu parar de melodramar em forma de pensamento, se eu pudesse pensar de parar para não pensar o pensamento.

Era só... Eu queria te dizer, que eu poderia ser passarinho. “Pois é, virei passarinho, e como meu currículo é bom eu fui promovida a não pensar e agora vivo assim voando e agora meus equívocos são outros e agora as tempestades têm outro cheiro e agora eu não sinto mais essas coisas que ainda sinto. Eu sou feliz assim passarinho”

Espera! Não vai embora ainda, é eu que tinha uma considerável porção de coisas pra vomitar que não me lembro e ela pesa nas mãos e escorrem pelos dedos e braços e eu não consigo controlar essa densidade. Não me deixa aqui assim ao pé do altar com essas flores e uma esperança jaz que viaja pro caribe.

Sonho. Pai, fecha a porta do carro pra ninguém ouvir, hoje eu sei que era uma chantagem covarde. Se fosse uma chantagem honesta, você tinha ido... Você não foi e eu nem precisei dizer nada, pai, pai, pai, api, pia, aipim. Sempre te encontro por aí pelos becos e sua forma varia conforme os dias da semana, e hoje, que fui baleada por notícias de tiros não poderia deixar de lembrar-me de você. Hoje chegou frente-fria e eu sempre me lembro de você quando neva. Acordo.

Espera, não fica aí assim de olhos fechados, eu só queria te dizer que também vou embora... é, não vou ficar aqui não, não preciso mais desse planeta. Preparação. Aprendendo a perdoar meus próprios erros. Vou-me embora assim que comprar a chantagem. Eu vou. Você está pensando que eu vou ficar aqui assim sem puxar a cordinha?

Ué estranho... de repente... estar aqui é tão bom... acho que vou ficar mais um pouco nesse sonho então... Ou você quer me acordar? Se você quiser me levar, eu vou... já entendo das coisas... se a idéia certa for tão importante quanto a prática das coisas, já estou preparada. Eu já ia fazer, juro, só não comecei ainda... por pura covardia. Acorda, não fica aí tão viajante, não me deixa professor... eu só queria ensinar também...

Eu amo você, menina, eu amo você, menina. Não vá embora, vou morrer de saudade, você é algo assim, é tudo pra mim essa maldita música em forma de declaração, como se as pessoas fossem insubstituíveis. As pessoas são substituíveis, menina! Você é tão bobinha...

Espera! Não vai ainda, o Caio precisa falar com você, antes que esse ônibus parta e a rapariga do Veríssimo morra de saudade do dia vinte e sete que nem vai acontecer, era quando o casamento se faria todo branco na capela da praça e flores, se você não tivesse entrado no navio das sombras. Volta! Ouça a minha voz! Leva-me pro Tahiti ou pra Santos pela estrada a fora, eu vou tão sozinha.

Não vai ainda não vai ainda e a sua partida me faz tão triste que me faz pequeruxa que me traz essa falta de esperança e essa falta de memória em falta, que me lembra como tudo é assim tão estranho... e tudo falta.

Achei tão bonito quando alguém me disse que amor não tem medida, não tem métrica, não tem fim, não tem começo, não tem tempo, não tem tamanho. Que é um só, que é de todo mundo. Achei tão bonito, eu não sabia disso, eu só queria pegar o amor na mão e no corpo todo e me banhar dele, mas não dá por que é sublime.

Eu achava que era carnal, eu queria comer. Na guerra não dá pra amar, por isso não te demores aí. E o amor invade. Até nos campos de concentra-lemanh-ação ele podia entrar.

Estranho... Ando me encontrado por aí. Cabelos meio cinzas do tempo, olhos sobreviventes e envelhecidos, magreza de absoluta eternidade. Ando me encontrando por aí pelo tempo de ontem, de depois de amanhã numa dialética completa e firme de um olá atrasado e encimado, num pierrot apaixonado que grita de dor e reflete no brilho do olhar essa imagem... por aí, pelas ladeiras e mesas de bar, copo sempre gelado e dum amarelo enegrecido, quase da preta, desce mais uma que hoje eu to pra negócio.

Vicente

2010-01-10T06:36:00.000-06:00

Me parece que vai sair dessa...
Assim sem abalo.
O que se pensa depois de 12?
Me assusta esse plano, essa fase evolutiva
Estamos todos misturados
Uns que já e outros que nem tanto
Mistura estranha, coisa de escola
Que didática usar? A do amor?
Que fazer com o ódio que foi inventado?
Amor
Um artista e professor que cede e mostra como se faz
Sigamos juntos na escola da vida

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2009-12-23T08:33:00.001-06:00

Sentado ao trono
engraxando sapatos
no dedo mínimo, o anel dourado
apontando para o alto
o cigarro mais acesso que o esperado
O terno bem alinhado
óculos espelhado
o cabelo grisalho
um corte algo de moderno
Ainda tentei avisar...
O sorriso malicioso adiantou-se
junto ao brilho irônico do dente de ouro
Palito pendurado no lábio, lateral
e um moleque em baixo junto à graxa e o pedestal

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2009-12-17T06:18:00.002-06:00

Quem é você?
Amo-te assim por ser tão cistinúria
De onde vem?
Nos sabemos amigas?
Que hábito estranho esse de filtrar meu sangue poluído pela modernidade enlatada.
Desordem entre nossos corpos
Pedras em nosso caminho, agulhas em mim
Sou lésbica de ti assim por completa e presa na cama branca de nós duas
Amo-te, amada, por tudo o que me ensinaste, pelo castigo que me concebeste, pela dor que me causaste
Amo-te, amada, por não entender-te, mas querer-te sempre em mim nessa disciplina que me impuseste.
Amo-te por todo esse supositório que me entope
Amo-te por ser crônica e renal
Quem é você? Deus? Resquícios em forma de chibata!
Amo-te sempre que me condena, que me interna...
Amo-te assim, sem diálogo, quando me lidera
Amo-te por odiar-te
Odeio-te por não conhecer-te
Passo então a amar-te em tanto mistério que me intriga
Sou seu ponto de interrogação
És meu ponto final e em ti encontro o passado obsoleto, afogado e desacordado de mim.

Maurício

2009-12-15T09:59:00.008-06:00

_ Maurício? _ O estranhamento quase me estagnou _ que bom que você voltou, o cachorro devia mesmo estar sentindo a minha falta.

Quando Maurício me disse decidido que precisava de novos ares, assim como quem resolve ir à padaria num final de tarde de feriado mesmo sabendo que as padarias não abrem aos feriados; e veio me perguntar, como se houvesse alguma possibilidade de eu dizer não, se poderia levar o cachorro consigo nessa empreitada de ser um homem sozinho porque tem vontade, que mora com um cachorro chamado cachorro...

Quando Maurício veio me dizer que estava mudando-se de nós dois e que ainda levaria cachorro, a parcela terceira de nós três...

Quando Maurício foi embora...

Quando ele se foi, eu me vi num eco, sem latidos, sem blues, sem Maurício...

Quando Maurício foi embora, eu me vi ali, sem nós dois, numa dor que eu diria insuportável, se eu não tivesse suportado; assassina, se eu não tivesse sobrevivido; incomensurável, se eu não tivesse comprado uma fita métrica e uma garrafa de vinho tinto seco.

Quando foi-se, ali ficamos eu e o eco que, antes, não havia; durante, só havia quando feriado-padaria e depois, quando era tudo o que havia. O eco.

Quando Maurício foi embora, lá fora no quintal da casa abriu-se a cratera. O buraco! Tipo o da Rua do Senado. Aquele cheio de caminhos e veias de sangue onde escorrem lágrimas da Gaia machucada. Quando eu saia pro quintal éramos só nós dois no planeta: eu e o buraco . Eu pequenininha, porque o planeta é grande demais, quase do tamanho do buraco.

_ Maurício? O estranhamento quase me estagnou.

Mentira. Não estranhei. Quando Maurício foi embora, não logo, mas depois de um tempo, eu me questionei se ele não deveria ter ido antes. Não pensei isso dando de ombros e despeito ou coisa assim, mas por me dar conta de.

Quando ele foi embora eu me dei conta de que havia mesmo uma ausência dele, uma vontade de não estar ali que nem eu nem cachorro podíamos fingir que não existia, principalmente nos dias de padaria.

Quando Maurício se foi; apesar daquela dor de 'atropelamento quando não aparece ninguém para te salvar porque não há mais ninguém no planeta Terra inteiro somente o eco, ele que dirigia a carreta responsável pelo acidente, ele que não sabe nada de salvamento e mesmo assim não fugiu e ainda está aqui, o eco'; apesar da dor de atropelamento, eu sorri.

Quando Maurício se foi, eu chorei... e sorri. Chorei por ter acreditado, por ter planejado, por ter... em vão. E sorri porque fingir que não sabia daquela ausência-que-existia pesava demais no coração.

_ Maurício? Que bom que você voltou! mas não dá mais pra ficar, não há mais lugar, o cachorro cresceu, não dá mais pra encarar.

Quando Maurício se foi, cachorro já era grande, fato que deixou o espaço ainda maior, mais vazio. Eu sabia que aquele cachorro cresceria mais que aquilo e consequentemente babaria mais e teria o dobro de pêlos. O que acontecia comigo? Eu não gostava de cachorros grandes-peludos-desengonçados-babões. Aliás, baba de cachorro era uma coisa que me fazia quase não gostar de cachorro. O que que acontecia comigo na época? Que tipo de sentimento te faz deixar de ser quem é? Que tipo de relação te faz engolir um cachorro grande e a baba dele tudo-junto?

_ Maurício? Que bom! Cachorro devia mesmo estar sentindo minha falta, mas não dá mais, eu não gosto de cachorro.

Que baque! Quando Maurício voltou, teve um baque. Eu já não era mais a mesma e a casa já não tinha o mesmo cheiro. As plantas daquele tempo haviam morrido e as novas, florescido.

Quando Maurício voltou, a tv estava ligada e o nome da novela, O retorno. Preferi desligar. Pelo controle-remoto mesmo. Podia ter desligado diretamente na televisão, mas desliguei pelo controle, o que foi meu erro, porque uma luzinha vermelha se fez ligada até que eu olhasse pra ela e pensasse 'que bom que a gente erra'.

Quando Maurício voltou... Ah Maurício quanta tampa faltou pra pouca panela... como você demorou, o tutu acabou e no tacho, só resta o azedume do feijão passado, daqueles que nem se retemperam. Quanta pena...

Quando Maurício voltou, o som estava ligado em Raul, que me dizia 'tente outra vez'. Nem desliguei... tive medo de uma voz gritar 'toca Raul' ou quem sabe 'liga a novela'. Essas coisas de tecnologia e sobrenatural me fazem receiosa.

Quando Mauríco voltou, fiquei pensando, bem ali na situação, naquele aborto. Tinhamos abortado, além de nós mesmos, um bebezinho. Ele era tão... tão... tão bebê. Tão não-nascido ele era. Entrara em mim com vida e saíra com morte. Entrara com futuro e saíra com passado. Entrara com gozo e saíra com sangue.
Tempo, quanto tempo fazia isso... Meses? Décadas? Acho que uma eternidade. E ainda sentíamos o gosto de ferrugem nas bocas, as mesmas que falaram e pontuaram finalmente, entre um beijo ou outro, sobre o aborto do bebê, que morrera sem nascer. Tão pequenino era ainda... hoje um monstro feio e abortado. Feto não-desenvolvido, meu pesadelo...

Quando Maurício voltou, falamos alguma coisa sobre o buraco que capitalistas cavam no útero e no planeta, bem alí perto, na Rua do Senado, em busca de um baú cheinho de dólares verdes e amarelos que brilham no escuro. Falamos ainda do escuro, que nada mais é do que a ausência de luz e mais nada além do silêncio foi dito naquele dia, o dia em que Maurício voltou.

2009-12-15T09:53:00.001-06:00

Pisei no tabuleiro.

Só quis jogar um dado e fazer qualquer coisa que não fosse segura ou previsível.

Arrumei a mochila de maneira que não ficasse muito cheia, não esqueci a garrafa d'água e pisei na estrada.

Conheci pessoas que não conheceria, lugares que não veria e sensações que não.

A distância entre o céu e o chão era minha, foi quando bati asas e voei.

Se pensava no sol, ele aparecia. Numa árvore, ela surgia.Numa maçã, eu comia.

Nenuma dúvida mais urgente
do que ficar alguns minutos deitada na grama
ou mergulhar na água gelada eu tinha.

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2009-12-08T08:40:00.002-06:00

É aqui nesse lugar onde não se encontra mais pra onde, nem por onde...
Onde não se vê mais o quê, nem porque
É aqui nesse lugar onde nada além do sono pode me encontrar...
É aqui nesse lugar...
Só porque não se faz mais dia na noite, nem noite no dia.
Só porque não há mais porque.
Não há sol por detrás dessa núvem.
E a lua? Perdeu-se no universo. Jogou-se da Terra e não há mais saída.
É aqui nesse lugar...
Meu corpo tem sido frágil, e faz-se tatuado pela morte. Sou um morcego sem sorte. Sou parte do leite que derrama.
É aqui nesse lugar que me despeço e perdôo cada erro sem perdão.
Me liberto dessa prisão disfarçada em ilusão de mar e solstício.
Entre a a loucura e a sanidade.
Entre o que escrevo e a realidade
Sob o peso da eternidade, me despeço daqui

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2009-12-08T08:27:00.001-06:00

Na raiz profunda de um pelo encravado
Na incongruência de sua existência.
Na passagem confusa e interrogativa
Na insistência instintiva de um nascimento
Na fé duvidosa
No filho nefasto
No brilho obscuro
Na dívida externa
No passo infalso
Na tentativa viva
de um pulo intenso
de um salto medroso
de uma hora morta
de um fogueira acesa
na luz da eternidade

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2009-12-08T08:22:00.001-06:00

Adoro o modo como você denuncia uma simplicidade que é só sua quando veste essa camiseta branca e me diz olá. Adoro essa sua falta de mistério e, quando fecho os olhos, imagino como faria para me fazer menos minha ou do mundo e mais de alguém ou da lua

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2009-12-08T08:16:00.000-06:00

_ Você acredita em amor à primeira vista?

_ Não. Acredito em você.

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2009-12-06T10:18:00.000-06:00

Qualquer assunto complexo, por mais complexo que seja, não é mais complexo que uma rosa

Mais do que um merda, um pescador

2009-12-04T06:31:00.000-06:00

Eu não queria
que todos fossem como são
enquanto falo
que o que é bom
é o conforto de ser um puto
que curte um som

Eu tenho sonhos
em que jogamos fora
todas as moedas
(do mundo e do tchello)
no chão

Eu me proponho
A ser um merda
O que tem isso de subversão?
Deitar à sombra da árvore
juro, não é agressão

Eu me confronto
entre ser um nada
e entrar pra televisão
Na dúvida me deparo
com o mais divertido do mundo
Que é pescar e assar um cação

O quinto significado de latidude

2009-11-25T17:34:00.003-06:00

E se vai
de maneira estranha
Sem lenço nem medida
procurando uma saída
se encontrar
mar e chuva e neblina
que horas são? na minha vida
Qual o tempo certo
de(o) momento existir?
Qual a tua longevidade?
E a razão da tua pergunta coibir?
E qual a tua idade?
Qual a tua terra-Planeta?
E os teus sonhos-Estrela?

Noite melindrosa

2009-11-25T03:51:00.002-06:00

A janela, de uma maneira delicada, olha a mulher fechada. Imagina a brisa que poderia vir dela, da mulher.

A janela então segura seus trincos, firme porém carinhosamente, e arranca da mulher qualquer vestígio de estorvo

A janela abre a mulher e debruça nela que a noite já vem.

É bonita de se ver

A mulher aberta

Toda

Devagarzinho abre uma banda da mulher, o lado direito. Sente o vento, É norte ou sul? Não faz caso. O que convém agora é abrir a outra banda.

A janela abre a mulher e debruça nela que a noite já vem.
É bonita de se ver

A mulher aberta

Toda

Abre então o lado esquerdo da mulher, um lado que se faz prudente, sua banda mais pesada, travada, talvez empenada sol a sol. Sente um frio... ai, quanto frio sentiu a janela! Ela debruça... na mulher.

A janela abre a mulher e debruça nela que a noite já vem.
É bonita de se ver

A noite aberta

Toda

e melindrosa.

passarinho

2009-11-21T07:07:00.002-06:00

E que passa pelos meu apuros
e que me contrai
me retrai
me sapeca
me liberta
e se vai

FEDOR

2009-11-19T08:23:00.001-06:00

Enebria-se meu mundo quando sinto esse cheiro de nuca
porque tudo acelera n'alma
Uma coisa verde e desforme há ainda de Bum! peito a dentro
porozinhos de nada, atentos
pele que arepia ou não
joelhos que misturam-se então
e na janela um cheiro apodrecido de dor
embrulho no estômago
olhos vários sem brilho
e um gozo forçado, urgente
vidrinhos pendurados
quase todos
quadrados
e o fedor

_________________________________________________________

2009-11-19T07:14:00.001-06:00

Quanto mais escrevo,

menos preciso dizer...

e me calo!

Bom dia!

2009-11-19T07:09:00.000-06:00

A PARTIR DESSA ADIÇÃO QUE ME SUBTRAIO.

SUBTRAÇÃO DE IDÉIAS E IDEAIS. CONFUSÃO.

BLOQUEIO DO QUE NÃO SOU E ANDO TENTANDO SER DE FORMA EQUIVOCADA E SUPERFICIAL.

EXERCÍCIO DE COMO RETORNAR A SER OU DE COMO NÃO DEIXAR DE.

SENDO.

SENDO SEM IR.

SENDO E MANIFESTANDO-SE ASSIM.

PELO PRAZER DE SER...

E EXISTIR.

_________________________________________________

2009-11-19T07:02:00.002-06:00

No quando se fez Ser,

despiu-se a personagem

e calou!

VIDA

2009-11-18T21:35:00.000-06:00

Eu te amo muito mais, agora que não te quero, do que quando te desejava meu.

Te amo por te entender livre e menos nosso

Te amo por te saber capaz de amar outras flores fora do pequeno jardim de nós dois

Te amo muito mais, agora que não te quero

Te amo muito, agora que não te quero mais

Te quero muito mais agora que não te quero meu

Te quero muito menos e por isso te amo tanto mais

E essa estranha sensação de amor e liberdade faz meu ventre vibrar de uma maneira diferente. Vida.

FELICIDADE

2009-11-18T21:18:00.007-06:00

PODE SER QUE EU TENHA
UMA CERTA BIPOLARIDADE
QUE TORNA EXAGERADA
A FELICIDADE.
EU SÓ SEI QUE ESTOU FELIZ.
FELICIDADE
SOU FELIZ.
FELICIDADE
E NÃO QUERO PENSAR NO POLO DO LADO INVERSO
ATÉ QUE PARE
A EMBRIAGUÊS DE ARTE

amorzade

2009-11-18T20:26:00.003-06:00

Quero ser o teu amigo. Nem demais e nem de menos.
Nem tão longe e nem tão perto.

Na medida mais precisa que eu puder.

Mas amar-te sem medida e ficar na tua vida,

Da maneira mais discreta que eu souber.

Sem tirar-te a liberdade, sem jamais te sufocar.

Sem forçar tua vontade.

Sem falar, quando for hora de calar.

E sem calar, quando for hora de falar.

Nem ausente, nem presente por demais.

Simplesmente, calmamente, ser-te paz.

É bonito ser amigo, mas confesso é tão difícil aprender!

E por isso eu te suplico paciência.

Vou encher este teu rosto de lembranças,

Dá-me tempo, de acertar nossas distâncias...

Fernando Pessoa

Ursulão, mulher de áries!
Fogo de abril!
Flôr de cor vermelho - quente
Respondendo às suas questões: Eu tô por aqui, eu tô por aqui. Eu tô bem, eu tô bem, bem, bem.
Você mandou duas mensagens, perguntas que se repetiam, reafirmavam-se. Duplas perguntas de dois. Exagero do carneiro, insistente que só ele.
Como uma boa e fiel ariana respondo muito e várias vezes: Eu tô bem, Eu tô bem. Sinto saudades de você. Sinto saudades de você, de você, de você, de você, Ursulão, mulé tesão

Amigo querido
Sinto saudades da sua voz cantando pra mim... cena difícil.
Triste melancolia
Difícil desapego
Sonhei com ela hoje, a peça, ela que era mulher, que morreu.
'Lita, enche a garrafa pra mim?'
'merda, gata, arrasa!'
Saudade da sua voz
Acho que a Yerma morria junto do João e do Lorca e do ígnea.
Essas coisas de fogo sempre se apagam, entusiasmo.
Eu quero ser água, nascer de novo, água, carne fria, morta.
Fica com Deus, Lita, meu nome.

Amiga mais fenix e brabona que eu tenho! ra-cio-na-li-ga-do-na!
Mulher que quebra o coco, o joelho... continua correndo.
Chega de colecionar bu-ra-co, porra! (Bate na madeira, cara de pau!!rs)
Saudade de tu, da parceria de vida, de trabalho. Que nada! tamu aííí´!!
Como que eu fico puta se tu te preocupa comigo, se eu me preocupo sempre contigo? (A-mi-za-de)
Fica bem que saco cheio pára em pé (vou pensar nisso. pro-me-to)
bj, carne lita quente

Obsessãããããooooooooo
Camille claudel (pura obsessão!!!!!!!!!!)
Vi de novo. Acabei de ver. Quero morrer, quero me rasgar inteira.
Salve Mona lazar. Amo-te e odeio-te
Material:
Nelson Rodrigues (conto Flor de obsessão)
Ovídio ( a arte de amar)
Camille claudel e sua louca paixão por August Rodim
"Durmo nua todas as noites na ilusão de que está a meu lado, mas quando acordo já não é mais a mesma coisa"

Quando você mandou aquela msg corri e me debrucei.
Mas a lua não aparece mais na minha janela àlguns dias
Então eu desci. Correndo. pelas escadas.
Olhei a lua e inevitavelmente fui abduzida por ela.

Será que ela voltou?
A grana não ficou
A lapa me chamou
A lua me roubou
Por que ela não ligou?
O joelho pifou?
O ônibus quebou?
Ela se apaixonou? nãããõooo rsrsrs
Te amo. A ti e aquele abraço de ontem

Menino de out doorS
Menino branco, du bem!
Quando penso em você sinto cheiro de bife de fígado!(isso é mentira)
Você é o lixo mais incomum da minha vida!
Tava lindo ontem de terno e com aquele mulerão do lado!
Você é o dono dos olhos caídos ou eles é que são seus donos?
E os seus cabelos? Eles têm vida própria?
Gosto de ti, querido, pela sua leveza.
Você é o dono da simplicidade e nem sabe.
Toca nela e faz um mundo!
Beijo carinhoso de quem divide palco, daí pra alma é um passo.

"Quando Nietzsche chorou", quando derramou todas as suas lágrimas aqui no meu apartamento...
Que momento! Só faz chover por aqui. Só agora engrenei na leitura, e que presente de empréstimo! Obrigado!
Uma deliciosidade de mistura! Psicanalise e filosofia. Digno de embriaguês.
Sinto frio nas palavras, tremo. Mas nada de agasalhos, faz calor aqui no Rio.
Vem me visitar e sinta de quebra!
Sim, é um convite. Saudade da amiga querida.
saudade do crepe tamanho família, da praia, da fumaça, da cachaça, do xote, do papo reto, da lapa, do que era e não haverá mais de ser, nostalgia e fim de papo.
você não é mais aquilo, e eu como mudei, quantas pauladas.

Era uma vez uma menina que tinha uma valeriana, quando a planta morreu, a menina tomou toda sua alma e virou flor

Amiga querida
Parceira de pelos e longos cabelos
Encontro poesia na sua casa.
Um amor na janela e a lua, uma gata enfaixada que mia na cama, uma dose ou duas de embriaguês.
Felizes encontros!
Você é um presente que Dionísio me deu.
Um brinde ao teatro!
Saravá!

Porra, pára! sai desse processo mal(criativo)dito.

Vamos fumar um cigarro, sei lá, tomar um ar, ver o por do sol...

Porque que as pessoas não entendem que amanhã a gente pode morrer atropelado por um fusca com a lanternagem amassada?

Sai daí dessa incógnita... me tira desse ponto de interrogação...

Quanto tempo a gente não se vê? Nunca mais eu consegui descer uma escada rolante na vida, e pior, nem subir.

Sabe quantas poelágrimasias eu já escrevi nesse tempo e você nem as leu... Foda-se também

Mas que inferno... e a raposa? Ela tava certa... ele sabia disso, por isso se tornou responsável por ela!

Sai daí... vinho... Nani... Lapa... essa semana... telefooone... minha caaasa

Ontem, pós aquele encontro que chovia e eu levava o sol pra me aquecer,
me ocorreu o quanto vc é querido. Li os monólogos que vc escreveu para Dri. O que mais me toca é saber que você escreve sem muito esforço, sem maiores exacerbações. Essa simplicidade me faz curiosa de ti!
Era na próxima que eu devia entrar. Só depois eu entendi pq peguei aquela.

Bruno Gabriel, eu passei só pra dizer que desiti de você!
Eu não te amo mais.
Tá tudo acabado entre nós.
O ursinho de pelúcia que você me deu criou asas e voou pela janela do setimo andar!
Favor jogar fora as cuequinhas que bordei meu nome.
Ah! Você sempre quis saber se era corno... sim, eu te traí com o Gê(raldão).
Por favor não me procura mais.
E aquela sua foto... encruzilhada na certa!

AMOR, Lita

_________________________________________________________

2009-11-17T07:39:00.001-06:00

mensagens vão chegando na plenitude da aura, quando se liberta e deixa fluir
pensamentos que se vão como fu-maçã deixando de existir
processo
pensamento
caracterírticas do voar
e ser
fé
só
pensamento de vida de lar
salvo de si
em busca de mim
por ti
assim por pensar e ser
diante de ti assim como pensamento de lar
em frente
parado
amém

Razoável

2009-11-13T21:10:00.000-06:00

Não, o nada não é necessariamente a ausência do tudo. Enquanto tento me convencer disso, penso na quantidade razoável de xampu antes, durante e depois do banho: alguma coisa (haverá de existir) entre usar todo o frasco e desistir de lavar a cabeça.

eco

2009-11-13T11:49:00.001-06:00

Não, uma casa com cachoeira e pôr do sol não te salva do eco. Uma noite de trepada e retrepada também não.

Condenada ao vazio e batizada pela moral, bem vinda, criança, ao mundo

balança

2009-11-13T11:37:00.000-06:00

Nessa desmedida entre o sagrado e o profano, acendo um cigarro e deixo que a balança tenda para o lado verdadeiro de mim.

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2009-11-13T11:17:00.005-06:00

Se não procurasse tanto por mim,
quem sabe não me encontraria por aí, perdida em alguma esquina fumando um cigarro pensando essas coisas que penso, sentindo essas coisas que sinto e me questionando a respeito de mim no mundo como sempre faço...

Quem sabe assim, me encontraria.

Rio, novembro de 2009

2009-11-13T11:04:00.012-06:00

Hola!

Quanto tempo, não é? É ou não é? Já nem sei mais, tanto tempo faz que parece que nunca nos falamos, que nem mesmo nos conhecemos. Engraçado isso, não?

Bem, respondendo sua última carta-e-mail... Desculpa a demora, a Bruninha esteve doente e eu não parei pra respirar entre exames e pediatras e remédios e horários nas madrugadas... estou bem, na medida do meu possível... que é bem diferente do seu, eu sei.

Bem! Estou bem. Mais terráquia impossível, mas bem. Não dá pra transcender, baby. Com crianças não há transcendência. Aquelas nossas idéias... ihhh ficou no passado. Ainda não dá pra largar a capital, o capital e muito menos o capeta. Sinto um cheiro de queimado. Nossa mãe, que medo que dá! Já olhei o fogão, nada.

O Ruanzito tem matado as baratas que aparecem pelo meu caminho. Quem diria... meu filho já é um ser pensante, um cidadão do mundo e até mata as minhas baratas. Às vezes parece que ele é meu pai... ai aquele papo de novo, a busca do elo perdido, do pai subtraído. Quanta psicologia barata! Quanta barata! Meu filho é meu filho e pronto. Lindo que só ele, mas ainda tem aquelas ideias de ser astronauta. Será que os homens não amadurecem nunca? Parece que estou ouvindo sua gargalhada escrachada, dizendo 'não sei, não sou mais homem há muito tempo, cresci baby hahahah' ou então 'porra caraio compra uma astronave pro menino e não torra as necessidades alheias hhahaha' Sinto sua falta e com isso sinto falta de mim também. Eu não sou mais eu, baby, eu sou mãe.

A Bruninha está recuperada, andou resfriada pois fomos à praia 3 dias seguidos no último fim de semana. Ela decidiu que quer ser surfista, baby! Que ironia! Não sei se o problema está no nome que você escolheu ou na genética que eu emprestei. Por falar nisso, juro que depois que eu tirei a cor vermelha dos meu cabelos nunca mais saí com nenhum cara, não por dinheiro. As coisas estão melhores, consegui comprar uns filmes bem antigos de um cinéfilo de São Paulo que faliu e fechou as portas. Foi uma viagem gostosa, choveu, mas chuva gostosa. Fui sozinha... ai como foi bom ficar sozinha!!! Bem, com isso dei um gás retrô na locadora e o público mudou também, claro, né... pessoas interessantes, baby. Você tinha de estar aqui... Tinha nada! Você está aí e isso não é motivo de se lamentar, nem de se mudar. Só de se delirar.

Delírio mesmo, te saber aí, tão longe de mim, tão cachoeira. Você que era tão NovaYork, tão undergraund, tão admirador de cheiradas e cafungadas... agora aí, tão assim verde, levantando a consciência em fumaça, plantando a vida, semeando amor livre e morangos.

Quanta falta você faz, baby! E o Cristóvão? E vocês? Ainda me lembro a impressão estranha que tive dele quando a primeira pergunta que ele me fez era se eu costumava..., bem aquela coisa que você sabe. Eu juro que rezei uma ave maria inteirinha depois de responder que sim, sim, sim, aí então ele ficou mais aliviado. Olhar maduro ele tem, né baby, visão além do alcance, já volta quando ainda nem acordamos quanto menos quando pensamos em ir. Você merece puxar essa corda pra você.

É loucura pedir uma visita, eu sei. Eu vou, baby, eu vou. A Bruninha não fala em outra coisa, quer voltar ai, menina natureza essa minha filha. Tão linda, baby, tão linda. A minha versão tão mais leve e sem culpas, tão menos prática, menos encanada e dona daquela sobrancelha pretinha tão expressiva e persuasiva. Já falei para ela parar com essa mania de hipnotizar as pessoas. Essa menina é meu amuleto. E vai ser uma grande mulher.

E eu? Eu te prometi, baby, que seria mulher! E eu sou... porque quando, aos treze anos, escorreu sangue pela primeira vez pernas abaixo eu decidi que seria mulher de verdade. Mulher completa do começo ao fim, de a a z. Que seria vulgar quando tivesse de ser, sensual, feminina. Que, se fosse para sofrer, sofreria como mulher, com graça e feminilidade. Dor com cheiro de flor. Decidi que seria amada, amante, mãe, louca, crente, medrosa, careta e que usaria brincos, saias e coragem. A partir daí eu abria minhas janelas e pernas em noite de lua cheia e me masturbava sem pressa, mas com o tesão de animal no cio das lobas e com um carinho por mim mesma que eu, naquela idade, nem sabia explicar. Ser mulher é meu mal, meu pesadelo dos piores, o maior presente de Deus e de mim pra mim, e que agora eu tenho e é meu, é ser eu, é mulher ser. Eu nasci pra ser mulher, baby, mas tive raiva de mim às vezes, por não ser homem. Coisa assim que não se explica. E agora eu sei... quando me fiz mãe e o mundo me adotou como tal, fechou-se um ciclo para que outro se iniciasse. Ah baby... eu sou tão feliz ... e estou agora tão plena com o meu mundo... Sempre na corda bamba das relações, sempre me expondo e chegando à beira do precipício. Sem mistério, sem roupa, revelando em palavras e ações fraquezas e deslizes. Enquanto você aí, no seu mistério de pavão. Impecável, escondendo a sete chaves o Kiko e a Chiquinha. É quando eu me calo frente àquela sua pergunta, e um tchau pra depois olá.

Um baby, Beijo!

Um beijo baby.

Atrasada, mais uma vez

2009-11-09T21:49:00.002-06:00

Saio sempre tão antes que, mesmo que eu me atrase, sempre chego no maldito horário de mim pra mim. É sempre assim.

Embriaguês de arte. A ponto de quase não se dar conta e aí então nada se faz, ou tudo que é tanto e, por ser tanto, é quase nada mais.

Ouço essa música e não quero mais parar ou esperar. Sinto que estou atrasada de mim.

Qual parte ficou pra trás, me pergunto.

E a cor do abacate me soa tão inspiradora, que só me pergunto porque. Por que?

Quase já não te quero mais enquanto que acordo sempre com sede da tua água e clamo que me sacie com esse suor amargo de arte manchada.

Ah! Esse tapete felpudo que só uso no inverno... não te troco jamais pela areia dessa tua praia magnética de ondas interrompidas de si próprio, mesmo que seja assim tão meu, tempo, e não saibas.

Atrasada, mais uma vez!

Espero que essa caneta não chame atenção. É mais um documento-denúncia de mim mesma por essas bandas estranhas por onde me meto na hora exata beirando ao pontual.

Escrever

2009-11-04T21:33:00.001-06:00

Escrever me parece cada vez mais honesto (1. Casto; pudico.2. Virtuoso; recatado.3. Probo, honrado.4. Conveniente; próprio.5. Razoável, justo.), com o quê, eu não sei. Honesto e pronto. Quanto mais eu escrevo, menos preciso dizer e me calo.

Me agrada ceder tempo (1. Série ininterrupta e eterna de instantes.2. Medida arbitrária da duração das coisas.3. Época determinada.4. Prazo, demora.5. Estação, quadra própria.6. Época (relativamente a certas circunstâncias da vida, ao estado das coisas, aos costumes, às opiniões).7. Estado da atmosfera.8. Por ext. Temporal, tormenta.9. Duração do serviço militar, judicial, docente, etc.10. A época determinada em que se realizou um facto ou existiu uma personagem.11. Vagar, ocasião, oportunidade.12. Gram. Inflexões do verbo que designam com relação à actualidade!atualidade, a época da acção!ação ou do estado.13. Mús. Cada uma das divisões do compasso.14. Poét. Diferentes divisões do verso segundo as sílabas e os acentos tónicos.15. Esgr. Instante preciso do movimento em que se deve efectuar!efetuar uma das suas partes.16. Geol. Época correspondente à formação de uma determinada camada da crusta terrestre.17. Mecân. Quantidade do movimento de um corpo ou sistema de corpos medida pelo movimento de outro corpo.) nessa intimidade (1. Qualidade do que é íntimo, essencial.2. Relações íntimas.) entre mim e o papel, ou qualquer coisa parecida, um pouco mais tecnológica (1. Que pertence às artes em geral.2. Relativo à tecnologia.).Tecnológica. Gosto dessa palavra, se eu tivesse um robô, assim se chamaria, Tecnológica. Penso nas palavras. Renomeio as velhas. Gosto das velhas com novos nomes. Dona Carolina, aos 100 anos, Carolina. Quando era jovem (1. Que ou quem tem pouca idade; qua ainda não é adulto.2. Que ou quem está na juventude. = moço 4. Que existe há pouco tempo. = novo, recente) devia ser a rainha dos nomes difíceis de se guardar.

Por falar em guardar, ando com dificuldade de guardar coisas. A mim também. Não guardo objetos. Não guardo lembranças (1. Acto!Ato mental pelo qual a memória reproduz um facto passado.2. Recordação.3. Apontamento (para auxiliar a memória).4. Alvitre, ideia.5. Presente, dádiva.). Não me guardo. Ando esquecendo o que é bom de se esquecer e o que nem tanto. Não lembro de nenhum exemplo (1. Frase ou palavra citada para apoiar uma definição, uma regra.2. Aquilo que pode ou deve ser imitado.3. Modelo; lição.4. Anexim; rifão.5. Zool. Espécie de crustáceo) agora para citar.

Por isso me dedico a escrever, para não esquecer. Ou para esquecer de vez e não lembrar mais.

POESIA

2009-11-04T10:11:00.000-06:00

TUDO É POESIA

SEM TIRAR NEM POR

QUANTAS PERNAS TORNEADAS EM MEU CAMINHO

JÁ NÃO TENHO MEDO

SOU ALGUÉM QUE FICARÁ

passarinho

2009-11-04T00:27:00.000-06:00

Não pára, coração
Não cessa tua alma
Arregala teus olhos na vida
Busca beleza no amar
Encontra força nas águas
Não pára, coração
Perca tua verdade não
Segue,
errante que seja
Toca aquela música eterna
Não desbota, coração
Bebe desse mar.
Escorre
Canta aquela última nota
Mas não pára, coração
Vive e reproduz canção
Não pára, coração
Anjos te precisam flechar
Faça-os vivos, coração
Não pára
Vive enquanto passarinho for
Vive e voa em descompasso
Não pára, coração
Seja assim explosão
Arrebenta amarras desse peito
Encharca, coração
Embrenha noite a fora
Em busca de sinal
Voa coração
Seja eterno no começo
Seja eterno no final

então espero

2009-11-03T11:55:00.000-06:00

Ai maldita dor
Desnudo essas mãos
pretas e lilás
enquanto me desnudo
e me revelo
me arrisco, me arisco
me há risco
em abismo e colchão
enquanto me vario
desvario
desanuvio sua visão
profunda exposição
anatomia da alma
quente ou escuro de mim
em segredo
ai maldita dor de inspiração
subversão
rima idiota
cérebro enraizado
desamarra suas amarras
e me toma sem calcinha
corrimento de alma
escorrimento
amarelo impuro
felizes são aqueles
que podem escorrer
rio a fora
pode ser que pare
então espero
maldita dor

também que há de ser

2009-10-31T21:50:00.001-05:00

Se eu pudesse, por um instante ou vários deles, abrir os olhos da alma e te enxergar, como realmente te apresentas no infinito, quem sabe assim eu saberia se minha alma é do teu espírito livre, se tua alma é minha liberdade... aí então eu tocaria a campainha do teu peito e te diria sobre a dó que eu tenho de nós, aqui nesse plano cheio de mágoas e colores, aqui nessa nossa babilouca que me deixa lônia.
Mas quando fecho os olhos, não te reconheço em espírito nem em vaga lembraça, não me lembro de mim ... É coisa nova, quiçá? Não sei dizer ainda, mas quando essa carne pensa na tua, quando meus sonhos procuram os teus, quando meu olfato lembra e se embreaga do teu caminhar, aí eu já não sei mais o que é certo e desisto de comer só alface.
Mas quando fecho os olhos, quando minha adrenalina te reconhece a matéria, aí eu já não sei mais o que é certo e desisto.
Mas quando eu fecho os olhos e minha boca tem sede da tua e se misturam dor carnal ao pedido de paz mundial, por um coletivo, pelo nosso transformar... aí eu já não sei e desisto.
Qual o objetivo do encontro de artistas senão pela transformação do mal em menos mal? Então qual o objetivo desse caminhar? Alimento do corpo? Ai, eu já não quero mais pensar...
Não há mais saída. Se não há evolução não há alma. Morre-me, morre-nos aquele meu desejo de largar tudo pra pegar. Largar tudo e mais um pouco por um quintal com córrego, uma horta e um movimento artístico. Longe! e perto da natureza.
Vamos fugir desse lugar, baby, tô cansado de esperar que você me careggae pr'onde eu possa plantar, meus amigos, meus discos e livros e nada mais, ouvindo mar de Itapoã, falar de amor... Quando eu te mostrar o céu que eu vi e pude acreditar no azul redondo da Terra, vais entender e acreditar também que há de ser, e será felicidade.

9 horas e meia

2009-10-30T21:15:00.000-05:00

Quanta poesia se perde em 9 horas e meia?

Quanto sol!

Mas,

em meio à fome nasce um poeta negro ou amarelo

que morre antes da primeira palavra.

Quanta vida se perde em meio à fome.

Quanta!

Perdoai-me Senhor o meu egoísmo

Perdoai-me Senhor as minhas ofensas

suposta limpeza ou pera passageira

2009-10-30T21:07:00.000-05:00

Eu achava que o medo que eu tinha era da criança, do seu fedor. Achava eu que sua sujeira sujaria minha suposta limpeza. Eu achava que sua fome comeria minha pêra passageira. Quanta ingenuidade a minha que achava que meu medo era do que eu via. O medo que eu tinha era da minha consciência. Ela que denunciava que eu nada fazia.

solidão

2009-10-30T20:03:00.000-05:00

Por mais que eu fique em casa,

me alegro em saber que lá em baixo,

o coro que come, bebe e se embreaga,

jamais me rejeita.

Ele me abraça quando desço.

Então eu subo

aliviada.

Maria da lobas, das Anas Paulas

2009-10-26T11:19:00.000-05:00

Chegara aos 40 anos e percebera o que sempre temeu, com um único consolo. O consolo de que aquela degradação era externa e viera aos poucos, concomitante à construção dos degraus que elevavam a parte de dentro do armário embutido de si mesma. Levava consigo o corpo, essa coisa que dá e passa, essa capa momentânea de chuva passageira, esse uniforme, esses braços, essas ações. Olhava as próprias mãos e já reconhecia toda uma vida em forma de marcas, olhava as próprias mãos e já reconhecia o próprio rosto.

Chegara aos 40 certa de que, se aos 30 prosseguisse valorizando tanto o espelho quanto aos 20 anos, chegaria aos 50 em profunda desesperança. Tomou pra si uma força que ainda restava, como que duplicando-a ou quase e apagou a vela. Pronto, está feito. Fechou os olhos não por um pedido ao universo, mas pelo filme, o filme único e exclusivo do seu universo, que passava na mente. Lembrou-se do dia em que deixou de levar a vida tão a sério e passou a viver uma aventura, a sua. Foi quando chegou no topo do trapézio, na ponta direita, e pôde percorrer em linha reta a sua lucidez inexata partindo lá de cima do ângulo de um pouco mais de 90.

Chegara aos 40. Chegara ao início da segunda parte da linha reta com uns desequilíbrios e algumas quedas. No início da segunda parte da linha reta, chegara aos 40.

'Não vivo como a maioria', pensava. O ser humano, publicitário de si mesmo, capitaliza-se desde a hora em que nasce até quando, em caráter final, se deita em sua cama de madeira muito ou pouco confortável dependendo da quantia de dinheiro que conseguiu arrendar durante a vida. 'Mas fiz os meus negócio$, vendi caras e bocas', sorria e pensava.

Chegara aos 40. Chegara ao início da segunda parte da linha reta.

ARITAS

2009-10-23T19:25:00.000-05:00

A PALAVRA É RECONSTRUÇÃO

2009-10-19T09:16:00.000-05:00

PALAVRA É RECONSTRUÇÃO

(Texto retirado do site http://www.racarubronegra.com.br/ e livremente adaptado pela poeta)

Está na hora do BRASIL embalar no Campeonato Brasileiro. Chegou o momento dOS BRASILEIROS voltarEM a ser o referencial NA LUTA PELOS SEUS DIREITOS. Para isso acontecer, é preciso que VOCÊ esteja presente e faça parte dessa caminhada. Juntos, somos mais fortes e podemos levar o nosso PAÍS ao lugar onde ele merece estar.

Já se passaram 3 DÉCADAS desde a última conquista POR UM IDEAL QUE REALMENTE ATENDESSE UMA NECESSIDADE DO POVO, SEM MANIPULAÇÃO DE MÍDIA . Todo o ano nós depositamos a confiança no BRASIL, mas, infelizmente, não conseguimos alcançar o nosso objetivo. Porém, somos UMA DAS MaiorES e MAIS RICAS CULTURAS DO MUNDO e sabemos que podemos fazer a diferença. Juntos, podemos gritar numa só voz para que o nosso PAÍS saiba que há uma nação acreditando em cada um que veste UMA CAMISA VERDE E AMARELA. Todos nós somos responsáveis por ajudar o BRASIL a se reerguer NA LUTA ANTI - CULTURA - DE - CORRUPÇÃO, mas para isso, precisamos nos fortalecer para representar bem as cores dA NOSSA REVOLUÇÃO.

Por issO QUE NÓS, CIDADÃOS CONSCIENTES, ARTISTAS, PENSADORES OU INDIGNADOS, estAMOS voltando com tudo e precisaMOS que você faça parte desta guinada. Somos o ponto de referência para todos os BRASILEIROS, sejam simpatizantes ou turistas que querem sentir a energia de ACREDITAR NO BRASIL. Todos sabem da magia que a nossa torcida tem e como somos fundamentais para representar cada BRASILEIRO junto ao clube. Somos a voz de cada integrante e estamos aqui para incentivar, cobrar e fazer tudo pelo melhor do PAÍS.

Mas, para mantermos a nossa festa/REVOLUÇÃO, inovarmos em nossas comemorações e representarmos O nossO PAÍS pelos quatro cantos do MUNDO, precisamos que todos vocês contribuam para que o nosso espetáculo seja cada vez melhor. Temos que ter a consciência de que cada um de nós é uma peça importante nesta engrenagem e, que unidos, conseguiremos fazer muito mais.

Para isso, você precisa COBRAR e estar em dia com O QUE ACONTECE DE ERRADO POR AÍ. Cada integrante deve fazer a sua parte e cobrar da nossa diretoria o verdadeiro papel dE UM POLÍTICO. Você, BRASILEIRO, precisa compreender que a nossa torcida está acima de qualquer ORGANIZAÇÃO DE GOVERNO OU DE UM SISTEMA PRÉ ESTABELECIDO e, por isso, precisa manter a sua DIGNIidade em dia para que tenhamos novos RUMOS que Elevem o nome dO PAÍS. A sua parte, somada a dos demais, ajuda na manutenção DE CORRUPTOS NA CADEIA, NA MELHORIA DO ENSINO PÚBLICO, NA VALORIZAÇÃO DA MULHER NO MERCADO DE TRABALHO, NA LUTA POR UMA MÍDIA MENOS TENDENCIOSA, NA bandeira POR UMA CULTURA MAIS AMOR E MENOS DINHEIRO, NA LUTA CONTRA O 'TIRAR VANTAGEM', NA BATALHA POR UMA COBRANÇA DE IMPOSTOS E TAXAS DE TELEFONIA MAIS HONESTAS, NA LUTA POR UMA URGENTE DISTRIBUIÇÃO DA RENDA, E MAIS UM MONTE DE COISAS E faixas e adereços que são vistos em toda extensão da arquibancada DESSE PICADEIRO e por todo o Brasil.

Quem é Raça BRASILEIRA de verdade sabe que é preciso colocar a vaidade de lado e torcer com moral e vibração. Não existe fronteira, região ou subgrupos dentro da nossa torcida. Somos uma massa vermelha que carrega o amor ao BRASIL no peito e mantém o punho cerrado na luta pelo melhor do nosso clube. Não é a toa que, nestes 500 anos de existência, todos sabem quem somos e tudo o que podemos fazer. Cada um de nós é responsável pelo Maior Movimento de Torcidas do Brasil e, para isso, temos que manter a nossa Raça, cuidar da nossa torcida e fazer com que ela cresça ainda mais, representando a cada um de nós com lisura, transparência e muita disposição. Vamos fazer valer a nossa ideologia.

O momento agora é de reconstrução. Associe-se. Uniformize-se. Orgulhe-se.

Vem aí o Maior Movimento de Torcidas do Brasil.

BR101

2009-10-12T18:58:00.000-05:00

Nenhuma núvem no céu
Sou de todo azul infinito
Não há flores
e palavras
Gosto de você

Nenhuma núvem no céu. Nada
De todo azul infinito sou eu
cabelos que se embalam junto ao vento
de uma manhã insistente
bela. Não há flores

Méus pés são verdes e correm
em busca do paraíso ou d'uma carona no caminhão dele

Beleza que não se esgota
caráter infinito aos olhos
Gosto de você, menina

Sem começo nem fim
Sem chão ou teto
sem dimensão
sem maldade aparente
sem parte de baixo, ou de dentro

Nenhuma nuvem no céu
que se possa tomar como defeito

Nenhuma flor, nada
que se possa considerar o batom da moça que já é bela

Sim, gosto de você
A partir daí, não sei mais quem sou
além de todo azul infinito

Não sei mas quem sou
além de mim, não sou mais ninguém

Não ser nada é tornar-se tudo somente para si.

2009-09-25T20:46:00.000-05:00

A dor de não ser grande em nada, te faz pequeno. Sendo pequeno, torna-te um grande nada. Ser um grande nada é não ser grande em nada. Não ser grande em nada é ser pequeno em tudo. Ser pequeno em tudo é não ter voz.

Não ter voz é ser estrela apagada, é baixar a cabeça. Não ter voz é se conformar, é quando se é o pó do grão ou o grão do pó, sei lá, tanto faz quando se é nada. É deixar a panela queimar de propósito por preguiça de desligar o fogo do mundo, a tua morada.

Quando se é nada, nada se quer, ou se aspira. Nada. Ou apenas um desconto de 10% numa bolsa da Victor Hugo.

Essa coisa de não ser grande em nada, te põe no lugar da observação, da impotência, da espera na janela enquanto a banda passa, até porque não ser nada não te torna cego e não ser grande não te faz frio. Ótimo: quando não se é nada, pode-se ao menos ser um observador, grande ou pequeno. É o que se espera, a observação crítica e uma poesiazinha, para se dormir tranquilo pelo menos por uma noite.

A hora é essa, acender um cigarro e observar, fez-se o nada. Passa-se então a tudo olhar. Vê-se crianças choramingando a fome, vê-se o velho, vê-se o desespero mudando suas cores na vida, vê-se a paz, vê-se o inferno, vê-se a pressa... Sente-se a navalhada e nada se faz... pela conservação, claro, da cadeira de 'o grande nada', pela inércia, pela apatia. Nada, não há tatuís nas praias. Nada. Conformismo e mutilação do teu clitóris em nome de um Deus.

Quem sabe mais poesia? Uma por dia? _ Ninguém te lê, grande nada. Arte fraca, sem bandeiras ou facadas. O fedor dos corações não se limpa assim fácil com poesia e sabão. Quem sabe a presidência do planeta? _ Como? Em qualquer cadeira que sentares, nada, serás sempre um impotente. O im-potente é um pedaço do todo, sem poder nem potência, um ponto na platéia. Tuas lágrimas ou vaias não existem, são só pra ti. Nada se faz em prol do todo. Nada

O grande nada se confunde, prefere não pensar como pode a bomba atômica brotar da mesma terra que brota a flor. Quanto absurdo! Quanta dor! O nada sente fome e a sua fruta está envenenada com resíduos de um futuro câncer. Mas isso é normal. Quem é pequeno não questiona. Sente fome e come; não pensa. Quem é pequeno envenena, agrotoxíca, apunhala e trai.

A dor de não ser grande em nada te faz um observador, pequeno, mas observador e, de súbito, vê-se um pêlo rebelde na sobrancelha esquerda ou, pior, uma sujeirinha no umbigo.

Quando se é pequeno, ninguém te lê, ninguém te aplaude. Quando se é pequeno, tudo se torna grande e os odores te entopem a garganta, misturam-se o cheiro do rico e o cheiro do pobre, o cheiro da dor e do torpor. Tudo é grande, meu Deus. Tudo é grande, meu Pai.

O nada nada é. Mãe, nem grande, nem pequena. Artista, nem pintora, nem atriz, nem poeta. O nada está vazio, tua tinta não tem tela, tua voz é engasgada, teu caráter é duvidoso e tua árvore não dá frutos.

Quando se é um grande nada, torna-te o grande todo, a massa, a grande maioria, o real sentido da vida entre a superfície da terra e o céu. Não ser nada é tornar-se tudo somente para si.

demolição

2009-09-25T20:09:00.002-05:00

hum... pedacinho do céu antes do sol,

logo depois da lua

demoli meu prédio por ti.

demolição

sabor de não se conhecer mais

som na certa medida aos ouvidos. grunidos

hum... onde eu estava?

Pedacinho de perfeição

cílios trançados de visão embaçada, meio sorriso

eu, como parte do teu paraíso, cárcere em ti

presa de mim,

pensamentos

A sobra do amor

2009-09-18T20:15:00.000-05:00

Foi na ação de descascar uma laranja, em meio a círculos cítricos carregados de sensualidade; foi na ação cortante de desnudar uma laranja, que pensou no amor abortado, não uma, nem duas, mas várias vezes e pôde ver, perceber, sentir... o toque de sua alma que paira no ar.
'Amor tem alma?'Perguntou. 'O amor é toda alma' Respondeu.
E agora, perante essa constatação, o que fazer com a alma de um amor abortado pairando no ar, pesado como um ponto-vírgula, insolente como um sinal vermelho e interrompido como a morte?
O que fazer quando o amor não se esgotou e sobra ainda em alma arrastada cobrando vida até a última gota?

'Alma de amor não é coisa com a qual se brinque'. Pensou, enquanto chupava a tampinha da laranja, aquela parte de cima que a gente corta, fere e chupa tentando evitar que o líquido ácido te escorra da boca até o queixo e isso te faz rir.

Alma de amor assusta mesmo, te ameaça. Ela causa um certo desespero perante a impotência do 'nada há a se fazer'. Essa impotência é uma necrose. Ela vem quando não há chance de ressucitação do amor e qualquer respiração boca a boca tende a assassiná-lo de vez.

Amor morto de morte matada é assim mesmo. Morre magoado, sem saber porque morreu. É criança ainda, morre anjo e vai pros braços do diabo, deixando uma saudade desgastada e uma ânsia de correr pra trás, bem pra trás.

Chupou todo o bagaço, com uma fome da qual não sacia e decidiu seguir em frente, ignorando qualquer alma que rondasse. Resolveu chupar outra laranja, dessa vez uma menos ácida porque os amores, espera, podem sempre ser doces.

Qualquer um pode amar, mas só os hipócritas vivem felizes para sempre

2009-09-07T21:31:00.000-05:00

Minhas horas mortas são suas.

Esse meu ócio é todo seu.

Você é meu quanto cheio, meu quando.

Pedaço de mim, meu braço.

Parcela do que não pude ser, homem.

Minha liberdade, parcela de prisão, arte.

Minha força bruta.

Minha lembrança, falta de memória.

Minha parcela árvore.

Te fertilizo hoje, e amanhã, só paixão.

Brutalidade de amar na mistura dos seres.

(Brutalidade de amar. Sempre. vida de Grandes amores. Inspiração. Coração que ama mais que os outros. Rins que param de filtar o amor. Entope Dor maior. Bruta violência de vida que engalfinha desde que nasce até quando morre... de amar)

E fez-se a espera, que era dELA.

Quando não pôde mais

tornou-se aberta, flor de mulher.

Quando não pôde mais, fez-se outra, a de antes.

E fez-se a espera, que era dela, até que,

Lúcida sobre a felicidade impossível,

invisível,

felicidade do 'jamais será pleno',

Tornou-se flor e, sem moral nem pudor, desabrochou.

Tornou-se flor, na sua espera conturbada de um mar vermelho.

Por entre as ondas e a praia

Tornou-se flor e desabrochou

(A consciência do 'nada mais se salvará' sempre esteve presente. E, só por causa dela, nada mesmo se salvou. Na ironia do tempo, do indiscutível, foi-se no rodamoinho mais uma vez aquela utopia. Perdem-se nele os dedos, os anéis, a nossa busca horizontal pelo que transcende na dinâmica da fissura; perde-se então o cheiro do rasgar do tempo, da medida exata.Perdem-se o inexato, o inexplicável. Perde-se a luta da inatividade com a inativação. Perdem-se o tema, o teorema. Perde-se o Enem, perde-se a hora. Reprova-se no teste do destino que apavora.)

Na ironia de Chronus, o big irmão assiste e ri.

Purifica-se a falha na combustão da catarse.

Um segundo errado no tempo de decisão. Impulso.

É quando se perde o controle do destino que te escorre das mãos

(Não me esforço por ser hipócrita, desabrocho em fedor de puta rampeira. E, sem cuidado algum, revelo a podridão que há em mim e te esfaquio como se não escorresse sangue pra limpar. Qualquer um pode amar, mas só os hipócritas vivem felizes para sempre.)

tade vontade vontade vontade vontade vontade vontade vontade vontade von

2009-09-01T21:52:00.000-05:00

Quando dera por si, o dia já havia amanhecido na janela e já não pudera mais nada fazer por si mesma e por aquela sua vontade. Fora ao quintal como quem retornara aos quinze anos. o mês era das flores e o solzinho viera dizer-lhe que se arrepiasse toda. Obedecera a pele. Sentou no balanço suspenso de uma árvore e, com o testemunho dos pássaros e de seus cantares, pôs-se a balançar-se. Lembrou de como fazia para impulsionar o corpo de modo que voasse. Balançava as tranças como se elas ainda estivessem alí. Sorria lá pra baixo como se ainda houvesse papai lhe acenado orgulhoso por um futuro que quiçá se realizasse. Olhava lá pra baixo e deixava surpreender-se ainda com tudo o que via. Surpreendia-se e batia as asas.

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2009-08-29T11:13:00.001-05:00

Tá sol lá fora. Meu rosto tem um olho só. O outro, não se sabe. Nu.
Arregala-te, máscara número um. Qual teu nome?
Várias em ti. falsas. Numerosas. Eu.
Olhava no espelho aquela que eles viam*
e se perdia no infinito de seres mortos.
Intervalo nascimento-morte, mar de máscaras até que sucumbas.

desinventania

2009-08-03T19:01:00.001-05:00

(Para Gracy, Yves, Priscila e para todos os amigos que estão a um fio de mim.)

Da mesma maneira que vêm, vão. Uns nem vão, mas não estão mais aqui, por qualquer motivo inexplicável.

Da mesma maneira que o capeta me comprou, bem comprado, os sábados e os domingos também. Da mesma maneira eles se foram e me deixaram uma saudade de vazio, o espaço fica grande e meu coração ecoa nele.

Já não sei mais a cor da saudade ou do egoísmo dela.

Amigos, algumas músicas me lembram vocês e eu já nem quero chorar.

Uns se foram levando a praia com eles, outros levaram projetos e sonhos.

O que fica são as fotografias que eu já nem quero olhar.

O que que eu faço com as coisas que precisava contar, e os beijos que ainda queria beijar?

Amigos, quando eu penso nas coxias, elas fazem-se fazias, as lembranças.

Se eu pudesse, ah se eu pudesse, desinventava os países, os aeroportos, os ônibus e a amizade. Se eu pudesse desinventava o amor.

(Para as Micheles, os Rodrigos, as Carolinas, as Moniques e os fios que já não estão em mim)

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2009-07-30T15:10:00.001-05:00

É esse embolo na garganta, que começa no estômago subindo pelo peito, apertando, amarrando, deslizando pra cima, sufocando, que sai pela boca, quando não pelos olhos, quando não pelos poros. É ele que não me deixa dormir, me adrenaliza, me lacrimeja, me afoga na dúvida. É esse embolo embolado, enlatado, liquidificadorizado, adormecido e acordado que me escorrega no espasmo de não saber o que é certo ou errado.

Julho e lucidez

2009-07-28T21:34:00.001-05:00

Julho de 2009. Ela está de volta. A minha maldita lucidez bendita, está de volta. Meus pés pisam o chão novamente e as coisas, negando-se todas a flutuar, começam a fazer sentido novamente. Tudo volta a normalidade de antes, de maneira mais clichê impossível, e o ar fica mais leve de se respirar. Em termos de mistério, só os meus confundem o mundo. Parei de andar pelada por aí e o mundo novamente se questiona sobre mim. Quem será ela? O que esconde por detrás desses olhos e desse sorriso que de tão natural beira o proposital?

A mim, do contrário, nada mais intriga. O planeta é transparente e quase natural. As borboletas passam, os carros, os ônibus passam, as crianças passam, os homens. Consigo enxergar tudo de novo. Maldita lucidez bendita. Há bares, livrarias, cafeterias, lojas, bazares, igrejas, padarias, praças, cinemas, farmácias com os mais variados tipos de xampu para todos os diferentes tipos de cabelo, indistintamente. Há vida após a morte. Há teatros, museus, cursos de inverno. Há controle de trafego, de mim mesma e o mês de julho continua sendo desprezível.

Nada me faz rir se eu não quiser rir e nada me faz chorar se eu não quiser chorar. Controle total de mim. Maldito mês de julho, chuvas que precedem agosto. Metade, meio, onde tudo que se inicia, se acaba, acaba-se porque é meio de ano, quando nada recomeça. Inundação de desgosto. Morte. Abismo. Guerras. Bombas atômicas. Cabeças atônitas e beijos. Julho não é janeiro, não é dezembro. Julho não é abril, ah não, por isso a lucidez. Julho é julho, um pedaço de inferno por ano.

eu te amo, amor, te amo torto, te amo tanto

2009-07-22T11:29:00.000-05:00

ELE impunha sua personalidade, traçava uma linha e antes de assinar, sem a mínima insegurança, punha um ponto no final. Impunha seu documento, sua assinatura, deixando nELA sua marca. Entrava com passos esmagantes por ELA e pela sua porta, fazendo o que bem quisesse, no tempo que bem queria, com a inocente desculpa de que era ELE a felicidade dELA. A felicidade materializada dELA, sem tirar nem por.

Eram dELE as melhores idéias do que fazer com o tempo dos dois que já não era mais o tempo dELA. Nada mais ali era dELA. As paredes se curvavam e o que havia de vermelho, como o sofá, perdia o tom sangue para exibir um simples rubor com a sua chegada.

(continua)

ELE impunha sua desenfreada necessidade de fazer o que bem entendesse. Os planos, colocava-os nas cores que quisesse e chamava-os futuro. Ele impunha um ponto no passado como se nada mais existisse perante sua presença insistente. Como se os dois nascessem de novo e escorassem suas covardias até aprender andar novamente. Quanto amor fora de hora, quanta urgência! Felicidade transbordante que bate a porta, seu nome não é mais inocência. Chuvas que vêm sem avisar, inundam o peito e ainda cobram brotar. Jardim despreparado é o nome DELA

(continua)

Minhas horas mortas são suas. Esse meu ócio é todo seu. Você é o meu quanto cheio, meu quando. Pedaço de mim, parcela do que não pude ser, homem. Minha liberdade, parcela de arte. Minha força bruta. Minha lembrança, minha falta de memória. Minha parcela árvore, te fertilizo hoje e amanhã só paixão. Brutalidade de amar na mistura dos seres.

(continua)

Brutalidade de amar. Sempre. vida de Grandes amores. Inspiração. Coração que bate mais que os outros. E fez-se a espera. Quando não pôde mais tornou-se aberta, flor feminina. Quando não pôde mais, fez-se outra, a de antes. E fez-se a espera, que era dELA, até que, lúcida sobre a felicidade impossível, invisível, tornou-se flor e, sem moral nem pudor, desabrochou.

(de endi, sim, é o fim)

RODRIGO

2009-07-21T23:25:00.001-05:00

_ Ele morreu.
A mulher sentiu uma espécie de ventania na barriga, dessas que derrubam as árvores mais vulneráveis, as mais fininhas, de cascas grossas-mentirinha.
_ É você mesmo?
_ Inacreditável! Quanto tempo faz...
_Tantos acontecimentos desde aquela infância de triângulo que era só nossa.
_É verdade. E ele, como está?
_ Ele morreu.
Trovoadas. A mulher-eu molhava-se em chuva de virar sombrinhas de bolinhas vermelhas ao contrário-parabólica. Infâncias, imagens, mamãe se afastando dos adultos pela fumaça-preconceito que subia, indo ficar com as crianças-descobertas-beijo na boca-doce-de-suspiro.
_E ele, como está?
_Ele morreu.
_Como pode?
Dor de vento arrancando desde as raízes até as folhas, amoras caindo fora de época. Cabeça girando ao avesso-indefinição. Dúvida se tinha sido amor. Perda da esperança de encontrá-lo ainda e dizer que tinha sido bom aquele carinho-cabelos e corpo na luz escura deitados à cama do lado-testemunha da vovó, que deixava porque tudo deixava, que dormia.
_Foi um acidente. Ele estava ainda com dezoito, quando os tios resolveram separar suas vidas-traídas, e de quebra descobriu, não-sei-como, sobre a adoção.
A chuva interna se agitava-convulsão. Sua morenice, pra mim morenice-de- encanto, era o que mais o incomodava-suspeita. Quanta mentira desnecessária!
_Quanta mentira desnecessária...
_Era o que eu pensava, sempre desde criança, quando nem logicamente pensava, já achava, sem comentar porque não sabia como começar.
_Era também o que eu pensava.
_Você sabia?
_ ...
_Eu sei, todos sabiam.
_Ele não sabia.
A chuva trazia a lembrança de papai nos contando e pedindo maior-segredo-do-mundo. Estória curiosa, família-mistério, triângulos traídos em quartetos, filhos adotivos-segredo, mentiras das cinematográficas, tema pronto-desfeito-de-medo pra menina que começava escrever metáforas na escola e fora dela. Brigas, afastamento. Como ele havia crescido? Que outros mistérios reservava por detrás da cicatriz que ia do peito até a barriga? Sim, tinha sido amor, agora ela, a mulher que sou, sabia, tinha certeza da dúvida.
_Aos dezoito sacou uma arma-automóvel e se atirou na primeira curva que encontrou. Tiro certo, morte errada.
_Lastimável!
_O primo era meu, e você surgiu mais linda, magra, mais apropriada do nome que era nosso, o mesmo.
-Éramos criança, eu não sabia dos seus sentimentos, nem dos dele.
Mentira. Quantas cartas de amor os tios quiseram me mostrar. Revelações-brincadeiras entre as cervejas geladas nos fins-de-semana. Nunca as li. Quanto amor-dos-inocentes-infantis deixei de dar. Rodrigo se calava, não gostava, eu gostava-não-gostando, ele calava e mergulhava na piscina e, na sua morenice, ia e vinha de canto ao outro no azul dos azulejos por debaixo d'água. Ele só emergia quando o assunto encerrava, eu... esperava. Como é que Machado, tempos depois descobri, conseguiu predestinar nossas traças?
_Nossa, quanta saudade me bateu agora...
_Quanta saudade!
_Preciso ir.
A mulher queria chover sozinha, no escuro.
_Preciso também.
_Desculpa, e você como está?
_Bem, casada, eu e as dietas. Agora sem ajuda da mamãe. Você, linda.
_Isso você criou.
_Ele criou.
_E você tomou pra si.
_Tudo dele eu tomava pra mim, as cartas, todas elas pra você, ele me mostrou. Eu as tomei pra mim. Se quiser, ainda as tenho.
_Que nada! Coisa de criança...
A mulher queria sim, mas não podia. As releituras doem mesmo que nunca tenham sido lidas.
_Abraço nos tios
_Outro, dos grandes.
Saíra dali, eu-a-mulher, chovendo-se inteira-metade e pensando em como o filme de ontem a fizera lembrar e sonhar, acordando cheia de mistérios no olhar e como, no caminho cotidiano, encontrara aquela de mesmo nome que o seu, que já não mais menina era, pra contar-lhe o ocorrido com Rodrigo, dono dos seus sonhos de criança, dono do seu sonho de ontem a noite pós filme. Noite. Sempre a noite. Lembranças. Mamãe e papai queriam sair-sozinhos-luz-do-luar com os pais do Rodrigo, ficamos com a vovó dele. E já tudo planejado nos deitamos lado a lado. Brincadeira de criança. Carícias que jamais me largaram a memória. Segredo dos urgentes, medo de alguém descobrir que havíamos perdido a virgindade do coração.
_Eu sei que você gosta de mim._ Rodrigo disse-me um dia na hora do recreio. Eu mesma não sabia. Acabava de descobrir, a mulher que chovia na chuva, que sim gostara de Rodrigo com o maior e mais inocente dos amores. O que ele havia se tornado naqueles oito anos que ainda viveu e nunca nos vemos? Desentendimento dos nossos pais. Afastamento físico, não de sentimentos. Afastamento cruel, dos que não se explicam. Saudade não declarada, nem questionada, nada, para agora, em meio ao cotidiano, encontrar um alguém de mesmo nome que andava por esse tempo no clube dos escoteiros, para avisar-lhe sobre a morte.
A mulher abriu um guarda-chuva que me fizesse sombrinha. Eu abri um guarda-chuva que cobrisse a mulher. Proteção. Só ela, sozinha e a sombrinha. Ninguém mais, no meio urbano do qual queria fugir-mas-paralizava, abrira um guarda-chuva. Ninguém. Será que não chovia? Pensou em esticar um dos braços para testar, mas desistiu.
_ Não se tira o cobertor de cima nem pra olhar se o bicho papão se foi, nem pra isso._ A voz de Rodrigo-menino soou no meu ouvido direito. A mulher, que era eu, tremeu de frio. Sim chovia, mesmo que ninguém na rua se protegesse.
_Mãe! É um pombo! Olha, um pombo morto... Olha mãe... do lado daquela mulher-de-guarda-chuva-de-bolinha! _ Era a voz de outro menino, dessa vez no ouvido esquerdo, um pouco acima do coração. Aquela mulher-de-guarda-chuva era eu. Só fiz olhar pra baixo, bem devagarzinho, e lá estava ele, morto. Acidente de carro. Conseguia reconhecer alguns órgãos, menos o coração já que não sabia como era o coração dos pombos. Viu o fígado, as tripas, o sangue. Viu as partes internas do pobre esmigalhado e pensou no porquê de tanto asco. As pessoas em volta olhavam curiosas e saíam de perto. Uma menininha, dessas que eu fui um dia, pôs a mãozinha na boca de vômito-espanto. A mulher pensou, eu e ela pensamos, que o pavor de ver um ser-vivo-morto era pela questão da morte ou pelo medo dela e ainda por ver a si, ali migalha do ser. Lutou contra o asco e olhou. Olhou cada detalhe do pombo morto, suas asas. Olhou. Lutou. Lutou assim como luta contra a cebola. Chora, mas chora com dignidade, sem desistir dela. Corta bem cada fatia, cada quadradinho. Gosta de fazer salada. E olhando o pombo pensou no choque, no abalo, no exato momento da queda. A chuva.
Continuou andando pelo cotidiano, a mulher que era normal, ela e seu guarda-chuva a procura do arco-íris. Como este não aparecera, decidiu pelas frutas, uma de cada cor. Comprou bananas, maçãs, um abacaxi somente - porque abacaxi não se compra muito pela acidez-suicídio que carrega consigo – laranjas, das doces – adorava laranjas – e limões. Sim comprara limões. Depois das frutas decidiu por livrar-se do guarda chuva, já que não tinha nem mãos pra carregar, nem asas pra voar, percebendo que realmente não chovia como já desconfiara antes, mas comigo não quis cometar já que somos a mesma pessoa e não tinha sentido ficar falando consigo mesma em meio ao cotidiano.
Assim que chegou em casa, nosso ninho, ninho de todas nós que existimos nela, a mulher separou as frutas que pediam geladeira, afim de que se retardasse o amadurecimento, das frutas que pediam fruteira, lugar que colocamos nossas parcelas imaturas, o que ainda temos de verde, de inocente. Pensou no que fazer para sentir-se útil ao mundo e, como nada viera-lhe a mente, abriu a janela e pôs-se a olhar os pombos entre uma tragada e outra do cigarro que restara apagado junto às cinzas no cinzeiro que tinha o peitoril da janela como seu lugar cativo desde que mudara-se e decidira que a solidão era sua melhor opção já que sua mente era populosa e poluída de assombros e arroubos. Música talvez, não, melhor o silencio. Sentiu o silêncio feliz dentro de si. O silencio feliz dos que têm vida a se viver, mesmo que não asas pra voar.

Um amor pra vender

2009-07-21T22:50:00.000-05:00

Tinha cá pra mim

que agora enfim eu vivia sim um grande amor

mentira

Me atirei assim de trampolim

fui até o fim, uma amador

mentira

Hoje eu tenho apenas uma pedra no meu peito

Exijo respeito, não sou mais um sonhador

Chego mudar de calçada

quando aparece uma flor

e dou risada de um grande amor

Passeava pelo caminho dos que já não acreditam no amor. Por esse mundo prostituto de sorte e azar. Passeava pelo caminho cor de rosa dos incrédulos quando se pensa em inocência. Passeava, o mendigo, pela estradinha dos apertos no coração. Orgulhoso de sua covardia disfarçada, passeava e ouvia a música das serenatas sem comer os bombons. O mendigo caminhava pelo passeio enquanto passeava pelo caminho, orgulhoso de todos os seus distúrbios de pesonalidade. Essa sua malemolência. Ah! essa sua inconstância de corda bamba. Seu exagero anda a pernas de pau. Sensibilidade emocional. De tão profundo, superficial. O mendigo.

Passeava pelo caminho dos que já não querem domar seus leões. Passeava pelo caminho dos que estão só e negam-se a acreditar tamanha a lista de amigos no orkut. Acorda, queridão, o mundo é seu e você é de ninguém. Deus já te esqueceu e foi ao shopi fazer compras.

OFF, a campanha

2009-06-30T13:18:00.000-05:00

Um brinde ao poder do ar condicionado
Um brinde à frieza das capitais
O que me resta é a embriaguês do pão com manteiga nos ponteiros do intervalo.
"Sou adepto a tudo que me ali-mente e que não me arranque os olhos" Ele suspirou aprisionado.
Um brinde a gravata bem arrumada
Um brinde ao esquecimento
Um brinde à fome
Ao enevoamento dela.
Brindemos ao sol que ainda brilha e nos queima a pele pelas verdinhas que nos rendem o buraco.
O que me resta é a embriaguês de ser apolítica, sobrenatural e anormal.
O que me resta é a embriaguês.
Um brinde ao poder gélido e fálico do dinheiro e do paralelo
Um brinde ao ON
Um brinde ao OFF
O que me resta é a embriaguês de fechar os olhos e esquecer o domínio dos satélites.
Um brinde ao exílio de 3 meses pelas verdinhas e o buraco no peito.
O que me resta é a embriaguês de ser um pedaço do mundo.
Um brinde ao armário de cozinha e àquele espaçozinho que me cabe entre a panela e a pressão.
Um brinde ao noticiário da televisão.
O que me resta é o botão e a embriaguês de um creme de não definhamento para área dos olhos e mãos.

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2009-04-30T05:49:00.001-05:00

Mulher sem pecados. Assim sem defeitos, sem ódio algum, sem prisma de mistérios oriuno do profundo ou da superfície da pele branca, quase clara de alvura ou pretidão que sempre há no interior das células de quem é mestiça no mundo do impuro, misturado, segregado, púrpuro, mate com limão. Desagrado. Fé. Mente. Desmente. Ela sente a ferro e fogo a vontade de chorar e ser frágil na sua brancura de alma, afeto lunar, astral, imperceptível ou quase nunca. Quis ir embora dalí. Fugir. Sentia frio. O que é uma mulher com frio? Fragilidade ou força negada? Perguntas. Gostava do selvagem. Homem das cavernas do futuro. Mente a frente. Medo de ser, já sendo. Domínio de sí. À parte e sempre. Cheiro, suavidade. Poema sem sentido, sua vida de busca. "É bacana ter uma calça dessa no armário". Resolveu comprar. Alimentar-se do nada. Cheiro de novo. Prazer. Inspiração. Telefonara-lhe o homem das cavernas. Celular. Cutâneo. Prisma de mistérios. Luz. Paciência. crescimento. Queria seu cheiro. E só. Em nada mais lhe acrescentava. Sentia-se completa. Sem vazios a serem preenchidos. Medo da morte? Nenhum. Medo do escuro. Busca algo que lhe controle a ansiedade de sentimentos apressados num túnel engarrafado e abafado. Algo que segure o tempo. A segure no tempo do ainda não possível, cheio de possibilidades esperando uma mão que as prenda e as faça vida e ponto. Ponto de ebulição num só ser. Prazer de existir e respirar. Prazer da escolha. Do abrir mão. Da decisão. Faz parte do seu egoísmo. De não dividir seu tempo, só dela, com mais ninguém.

Farrapos de amor

2009-04-28T11:48:00.000-05:00

Quando pôs-se de casa pra fora, de mim pra rua, quando foi-se... levou consigo tudo de mais colorido que havia em mim e no quadro que haveria ainda de terminar a pintura. Quando foi-se, pedaços, farrapos de amor, levou consigo a inspiração enevoada de arco-íris pra deixar aquela de reconhecimento, de cortinas abertas, de definidos sentimentos.
Hoje sento-me aqui e espero. Quando a campainha tocar, e ele entrar, quando o café sair e o cigarro apagar, quando eu dormir e ele acordar... Ah... quando seu gosto se fizer tão próximo e quase vivo de mim, de nós, no momento que me amoleço de rir, no que me sinto fraca ou quase sem a força de respostas inteiras ou fatiadas para perguntas ressacadas, é nesse quando doído que eu refaço cada adeus até não mais conseguir me despedir. As palavras, elas são em francês, saem da boca e arrepiam cada um dos ouvidos que, de tanto ouvirem zunidos agudos, fazem-se surdos.

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2009-03-01T20:43:00.001-06:00

Ah, Capitu, meu anjo! Quanta falta de inspiração! Quão vazio de metáforas ou eufemismos está meu coração por ti! Ah, Capitu, és dona de lágrimas malditas. Elas que se escorrem da tua ressaca pois também se querem enterrar e eu casmurro por ti, por nós, por mim.

Ah! Pequena e frágil Capitu, quanta força! Hoje fechei a gaveta da escrivaninha... mas, ah Capitu, o cheiro de rosas ainda exalava de lá(!) Escrevo-te tamanho meu desespero de apagar-te de mim porque'eu tenho a minha dor, que é minha só, não é de mais ninguém'.

Quanta ausência você me deixou!
Oh, Capitu, quantas sombras em mim! Quantas marcas de ti, meu amor de perdição! Refaço tuas tranças sempre que o calor se faz de madrugada e amo teu corpo, tua coxa, tua voz... Refaço-te ainda a cada nova poesia.
Com amor, Bentinho

Ser-te cachoeira

2009-01-29T20:22:00.001-06:00

QUERO QUE TE FAÇAS MEU SÓ PELO VENTO QUE SAI DE MIM PARA QUE TE ESFRIES DO CALOR MEU QUE TE AFOGA.

E QUERO QUE ME FAÇAS TUA SÓ POR ESSE TEU CALOR EM FUMAÇA QUE SAI DE TI PARA QUE ME AGASALHE DO FRIO QUE É TE PERDER.

QUERO QUE ME CIRCUNDE A VIDA SEM CONTORNOS, ELA QUE ANSEIA POR SUAS BARREIRAS E SEU CORPO, COM SUAS MÃOS QUE, GRANDES, ME AMALDIÇOAM A SER PEQUENA ATÉ QUE CAIBA NELAS E NÃO CORRA MAIS PERIGO.

QUERO A TUA MÚSICA NA MINHA TRILHA,O TEU TRILHO PRO MEU TREM QUE DESCARRILHA, O TEU GOZO NO MEU COLCHÃO QUE DESENFREIA.

QUERO O TEU GOSTO NA MINHA LÍNGUA, E UM MUNDO INTEIRO A CIRCUNDAR DE AMOR.

QUERO A TUA CALMA PRA MINHA INTENSIDADE, A TUA ÁGUA PRO MEU FOGO DIFÍCIL DE AGUAR.

QUERO ESSE TEU PODER DE RECEPTOR ENQUANTO ME DOO, TOMO-TE MEU E AMANHEÇO IMPREGNADA DE TI.

QUERO ESSE TEU RESQUÍCIO, TUAS MARCAS EM MINH'ALMA QUE É TUA PELO MEU PODER DE SER E ESTAR PARA TI.

AI, COMO QUERO! QUERO ESSA TUA SALIVA QUE ME SALVA DA SECURA QUE BROTA DO EXTASE QUE É TEU BRAÇO NA MINHA CINTURA.

QUERO DERRETER POR INTEIRA TODA A MINHA POESIA QUE É TUA, DAR-TE TODO O MEU MEL QUE ESCORRE PELA MADRUGADA E O MEU LEITE QUE DERRAMA NOITE E DIA POR TI, NO TEMPO QUE ME PERCO DE MIM.

QUERO MORRER E FLORESCER A CADA PRIMAVERA SE FOR POR TI

QUERO DAR-TE MINHA CRIA QUANDO TIVER DE VIR, PEDAÇO DE NÓS, DE TI, DE MIM.

QUERO SER-TE CACHOEIRA DO COMEÇO AO FIM POIS SÃO TUAS TODAS AS MINHAS CORES, E SÃO MINHAS TODAS AS DORES E FLORES QUE BROTAM DE TI.

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2009-01-27T18:43:00.001-06:00

O traveco havia feito o show. Uma maravilha só! Fora sequestrado pela louca que se dizia amá-lo pelo poder que tinha de tornar-se mulher. A essa altura da madrugada-quase manhã lutava contra as cordas no seu punho e contra a psicopatia da mulher tomada de amores e carregada de um passado.

Vários porquês circudam minha cabeça. É só o que sai de mim: Por que?

Quantas interrogações mais preciso remeter de mim pra ti?

Quantas infelizes perguntas amaldiçoam essa minha mente vazia de respostas!

Quem sou eu? Não me reconheço mais quando ao redor desses punhos brotam cordas desse teu amor doentio que vive em silêncio e violência.

O que sou eu pra ti? Que veneno lancei em ti para que viciasses de mim e me trouxesses pro teu mundo de fúria e maremoto?

A caça de amor, buscas mais do que doa. Faz dele tua droga contra a ausência, teu remédio contra a carência. Teu combusível, tua recarga, teu tapinha nas costas.

Do bolo, faz dele a cereja. Amor de complemento.

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2009-01-11T08:55:00.001-06:00

De que babaca tem a vida atribulada, ah disso ninguém tem dúvida, principalmente o próprio babaca que, dentre lágrimas e tapas na cara vai enfrentando as malditas vicissitudes da vida, as linhas tortas daquele que escreve o mundo sem caneta, nem papel... imagina blog.
Existem uns babacas mais sortudos, que conseguem ver poesia na formiga que passa carregando nas costas o peso do mundo e andam na rua rindo ou chorando tapando o buraquinho do cigarro defeituoso, porque desgraça pra babaca é pouco, e fazem um filme dessa existência purgatória, cegos para o mundo superior, mas com a fé de quem jamais desacredita e busca força na própria força cansada e desgastada dos cabelos arrebentados. Pois é, babaca come rúcula pensando em chocolate.
Babaca sortudo é aquele que, na falta do perfume, banha-se em pétalas de rosas, é aquele que bebe da própria lágrima e faz do seu corpo a fonte da vida. Babaca sortudo é aquele que, sem sorte, acredita no azar como força renovadora, acredita no azar como um meio de ganhar humildade. Grande merda, babaca!
Babaca que é babaca não distingue o que é lucrativo do que é puro prejuízo, ele vai fazendo por amor mesmo, daí se fode... mas ganha alma. Ele não entende de matemática, é burro mesmo, perde tempo lendo poesia, ouvindo Belchior, se alimentando de vento (e rúcula) e se perguntado quantas pauladas mais precisa ganhar para entender aquele maldito livro de filosofia de capa cor-da-pele.
Babaca que é babaca anda sem documento ou relógio, mas é pontualíssimo porque segue o ciclo da lua (mentira, é porque tem medo da rejeição do sistema, medo da gravidade não funcionar com ele e aí se perder de vez pelo espaço).
E concluindo a redação, que nada tem de narrativa, pouco tem de descritiva, nem tão pouco é dissertativa, digo que babaca tem tempo de sobra porque não aprendeu o que é tempo, não compreendeu o passado, sabe nada de futuro e só tem o presente, uma caixinha surpresa cheia de medos e martelos e pessoas e paixões e cachoeiras. Sua caixinha tem tanto, e é tão cheia que se esvazia, pra encher de novo.

Poeminha de fim de ano

2008-12-12T06:50:00.000-06:00

... é que às vezes ainda sinto aquele gosto de sabão no seu açúcar
é que às vezes vejo aquele mar fértil em peixes e vazio d'água salgada
é que ainda ouço as músicas daquela madrugada e sinto a luz apagada
é que às vezes eu ainda...
Quando o 'não mais' chegar eu vou te ligar e dizer que o nosso sol apagou-se em tempestade e já brilha em outro peito sem medo nem amarras
Nos cabelos, o doce do xampu atrai as borboletas, mas as moscas não se privam desse sabor
O ano finda, e aquele de planos perfeitos encerra-se melhor do que se esperava, um brinde àquela meia-noite que preferimos caminhar a mãos separadas

Impotente

2008-12-12T06:45:00.001-06:00

Malditas são as crises d'o que será que eu tô fazendo?'

Persigo a cabeça do Nelson perdendo as peças do quebra-cabeça. Me perco. Apagam-se minhas luzes. Ninguém poderá analisar, nem jamais decifrar, o poema que é a mente humana. Está na hora da homeopatia! O que haverá de ser? Quais das inúmeras hipóteses da minha ignorância? O questionamento me faz viva e por isso vou morrendo. Cliques e flôres e aplausos... maldita vaidade do ator. Fotografia. EGO! Às vezes me sinto uma merda. Eee Muita Meeeerda! Perfura-se uma menina de 16 anos, sangue. Infinitamente IMpotente jamais alcançarás a dor de tamanho desespero. Jamais! Foda-se o real! Gosto mesmo é de TEATRO, por ele chuparia o fígado inteiro, o útero inteiro.Repudio tanto o superficial e me sinto como tal. Faca cravada na existência do artista. Quantos elogios! Junto uma flor pra cada palavra daquela, mas elas trazem espinhos. Presente de Deus? Não, presente do Diabo! Que Dionísio me perdoe os equívocos no seu espaço.

* para Chico Sampaio, que me deu a mão naquele sábado de dúvidas

O nome dela

2008-12-12T06:40:00.000-06:00

No momento o nome dela é ensaio
No final do ensaio o nome dela é carona
Durante a carona coleciona pontos de referência móveis
Por que será?
É porque ela gosta de outdoors com feijão e balas valda...
É porque ela gosta das cores do arco-íris, mesmo tão cansada
E é porque ela gosta de teatro, que é tão móvel e tão ponto de... nada?
Não! o Teatro é todo... o ponto de referência.

* Para a Michelle que me dirigiu a alma em cena e o corpo na volta pra casa durante o processo de PERDOA-ME POR ME TRAÍRES. Que 2009 nos seja tão fértil ou mais.

Um mar inteiro

2008-12-12T06:38:00.001-06:00

Pedaço do mar?
Tu é um mar inteiro
Um oceano!
Um pacífico, um atlântico!
Uma sereia... hipnose do cantar.
Um monstro marinho que urra no mar.
Salve Yemanjá!

* pro meu amigo e parceiro sempre Rodrigo Abreu

A.

2008-11-17T14:44:00.000-06:00

Como as amoras e os morangos, o que tem de doce, tem de ácido.

O amor é o espelho de quem sente.

Lindo! Como o bicos das águias, é lindo... mas cresce na direção assassina de sí mesmo. Mata-te se não quebrado em desapego do belo, lá no alto inóspito da montanha.

É como soltar a fumaça nas cinzas e olhar que elas avermelham-se em brasa, crescem e te perturbam quanto ao lugar onde devem cair.

É como os santos que quebram-se na região da nuca quando jogados ao chão. E é pra debaixo dos tapetes que rolarão as cabeças em confusão.

É como os mais belos cristais, que são pontiagudos e donos da luz que te cega a visão.

É como a dor na fome que se perde ou nem se ganha

E te persegue no suor da mão e no não saber onde escondê-las em tremedeira

E, maldito invasor, se reflete na cor do vinho que se toma a meia noite daquele lugar onde a entrada nem era tão franca como se acredita, ou de qualquer outro lugar do céu ou inferno

É no movimento dos cabelos de quem monta no couro e agarra-se à crina, que ele está

É na tensa gargalhada em horas das que não existem, lá ele estará

No movimento de arrancar as botas a quatro mãos, ainda assim o encontrará

Enquanto (não se revela o tamanho da entrega) é o nome do tempo feliz que ainda se tem antes da solidão ou do abandono porque ele, que é espelho de quem sente, se alimenta da dúvida.

apaga a Luz

2008-10-30T17:13:00.000-05:00

Te amo sem nem sentir
Te fechei na página errada
Data inadequada
Irreprimível medo de não dizer nada
Apaga a luz...
porque te amo a cada piscar de olhos
a cada gemido mal dado
a cada lágrima interna
a cada beijo abafado
Eu te amo no passado encerrado
no eterno inacabado

Um monólogo de amor

2008-10-29T11:20:00.000-05:00

A minha melhor companhia

Não, não tenta entender... Eu também não sei o porquê de eu estar aqui, assim... de pijama e capacete, a uma hora dessas. Acho que foi a lua me trouxe... rs

Eu não tava bem, Júlia. Não conseguia dormir. Meu apartamento parecia ter aumentado de tamanho, senti um vazio... acho que era dentro de mim. Eu tava andando de um lado pro outro... até acendi um cigarro... daqueles que você deixou lá...

A lua. Você viu a lua? (pausa) Claro que você viu a lua, as mulheres sempre vêem a lua... Quando eu cheguei na janela, Júlia, e vi aquela lua eu entendi tudo.

O que eu quero dizer é que... eu não quero mais olhar a lua... se você não tiver do meu lado...

Não, não... eu não quero apressar as coisas... eu não quero que você pense que... eu não quero forçar nada...

Mas, Júlia, o que eu queria te dizer é que... você tem sido a minha melhor companhia nessas últimas semanas e... eu não podia esperar até amanhã pra te dizer isso.Por isso subi na moto daquele jeito, passei direto por todos os sinais vermelhos, por pouco não atropelei um entregador de jornal, quase fui mordido por um cachorro quando roubei essa flor, e assustei o seu porteiro que acordou com a buzina... ele deve tá me odiando rs

Na verdade, eu tenho vontade de gritar Júlia, eu tenho vontade de acordar todos os seus vizinhos. Eu tenho vontade de dizer que eu gosto de você, que eu tenho tido vontade de roer as unhas quando eu penso em nós dois, que eu tenho sonhado com você todas as noites e que quando eu acordo a casa toda toda tem o seu cheiro.

Calma? Como que posso ter calma? É difícil, pra mim, falar sobre essas coisas. Acho que eu nunca falei de amor antes...

Amor? Eu falei amor? (pausa) Sim, eu falei amor. Foi por isso que eu vim aqui, foi por isso que a lua me trouxe.

Eu precisava te dizer... que meu corpo inteiro está tomado de amor por você.

Não. Não precisa me dizer nada, eu só espero que você me convide pra entrar e me deixe te amar até o amanhecer.

Lita Sahun

* Para o meu irmãozinho, Yves Glen. Que te dê sorte nessa jornada. Te amo!

do Amor, a deusa

2008-10-26T04:23:00.000-05:00

Quando você achava que estava tudo bem, que conseguiria viver sem amar, sem amor, sem doar, sem sofrer... que não teria problemas maiores que os financeiros, que seguiria sua vida sem nunca precisar "discutir a relação" ou "conhecer a família da..." Sim, você. Foi você o sorteado da vez.
O prêmio? ELA. Ela, que é uma mistura de Eva e serpente e maçã, de Mme Bovary e álcool e veneno, de Julieta e segredo e sonífero e punhal. Ela, que te suga, te consome, te enebria, te vicia. Uma droga!
Ela chegou sem fazer nenhum alarde e te fez simplesmente um nada. Um nada no melhor sentido da palavra: um entregue, um "total disponível", um "sem escolha", um carente, um "alegre". Te fez medroso e corajoso. Te mostrou como se rega a rosa do jardim. Te fez babaca e piegas. Te ensinou a amar.
Começou amando. Simples assim. Ela te amou... Te olhava com quem admira, te comia como quem bem degusta. Ela amava sem questionar, sem duvidar, titubear. Ela amava sem jogar. Simplesmente amava, sem reservas ou pudores, sem conceitos ou preconceitos. Ela fazia tudo isso com encanto de sereia (das mais perigosas), de bailarina, de estrela perdida...de atriz... uma deusa!
E aí, você, que está ciente de todos os seus lamentáveis e insuportáveis defeitos, de todas as suas terríveis manias, da tua cara de mané quando sai às seis horas da manhã para ir ao escritório de contabilidade... Você se pergunta: Eu mereço tudo isso? Eu contribuí com algum bom feito pro mundo? Não! Você foi sorteado. Simples assim. E esteja ciente da sua sorte: Isso não acontece com qualquer um.
Ela não tem sexo nem idade. Ah não! É feita de amor... e espontaneidade. Mas atenção: Ela grita, chora, diz o que quer e coisas sem sentido (só pra você, jamais pra ela), magoa-se com facilidade, é impulsiva e... Conclusão: Ela te encanta.
E o cheiro dela? O cheiro dela é daqueles que te arrastam pela mão e te levam. Você? Vai.
Nessa viagem, ela te torna tão tua, ela te faz tão dela que agora você não tem mais saída, já está entregue, já depende do sorriso dela e do ar quente que ela deixa quando passa.
Mas um dia (um desses malditos, de céu cinza e mal humorado. Um dia de trevas), ela some, vira mito (algumas delas nem bilhete deixam). Exatamente, meu caro, Afrodite nem sempre pode ficar. Geralmente esse tipo de anjo está só de passagem. Elas têm a função de propagar o amor. Simples assim. Te ensinam a doar-se, a render-se, a entregar-se. Elas te ensinam a viver.

tum tum tum

2008-10-24T04:34:00.000-05:00

_ Quem era?
_ Não sei.
_ Não sabe?
_ Não. Foi engano...
_ Engano?
_ Sim. Nada do que foi dito era real. Nada do que foi sentido, verdadeiro. miragem de Oásis. Simples impressão. Coisa que dá e passa. Ilusão
_ Mas você ficou mais de um ano nesse telefone.
_ Era engano. Eu me enganava e acreditava. Sorria e chorava. Um ciclo natural (ou sobre-).
_ Não era só uma ligação?
_ Só? Não. Não conheço o pouco. Cavo um poço, dos profundos, a cada nova ligação. Busco diamantes, uivo pra lua sempre que bate meia noite...
_ Devia parar de atender telefones. Pode ser perigoso.
_ Sim. tenho evitado.

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2008-10-21T10:01:00.001-05:00

gotejamento

punção

tv globo

bisturi

sangue

*

2008-10-11T18:04:00.000-05:00

Quando minha nuca sentiu que sua presença se fazia, um touro, peito meu a dentro, explodia a cada pulsar de tum tum tum. Quando minhas costas te viram, espinha ereta, sons de maldita abstração cega para o tímpano direito. Poros, cada um deles, atentos nessa coisa de corrente sanguínea na maré cheia que vai e vem e chuá, circula e jorra vermelho. Corpo de poeta que desenha no papel do mundo denunciando cada estado desse de metáforas sentidas, que arrepiam do cotovelo ao nariz. Pupilas que dilatam, lábios entre-abrem-se e incham tamanha quantidade do sangue de maré alta e tensão e tesão e saudade. Nozinho na garganta amarrado pela coisa que só fez decepcionar. Tonteira, febre alta de espasmos de amor. Água gelada e peteleco na tampinha da garrafa!

*

2008-10-01T19:44:00.000-05:00

O mármore dessas escadas está gasto bem próximo ao corrimão e é bom sentir que cada vez que passo aqui contribuo nessa anti-evolução, nessa gastura, nesse decompor-se da pedra.
Um tempo que se esvai em chuvas de verão, ou em flores de primavera chorona... tempo que não volta assim tão fácil, volta difícil no filme do pensar, do olhar pra trás.
Cheiro de adolescência, já que a vida quis assim! "Você me sorriu, lá se foi minha coragem".
Ah... aquele maldito frio de figurino que apertou start num coração que explode de barulho e pow!
O que me sobra de paixão e inspiração, me falta de resto então.
Um gato que peludo descansa branco na minha cama anuncia o demais, o mais, o além e vai.
Feliz até demais, algo de se desconfiar, sigo de sapatilhas nas pontas de cuidado com a fera que dorme. Ela que berra e se lembrada, pow!
Mas que belezura aí pelo mundo... Quem acredita que partida? Carrega-se a fera, devora-se a si mesma... e sorri. Que beleza de mulher!
Mas que belezura aí pelo mundo... Quem acredita? Denuncia-se ao subir com essa frequenciazinha as escadas gastas de pedra e corrimão, sorrizão.
Rega as rosinhas do jardim, depois de arrancar, dedinhos, cada um daqueles espinhos que nascem escondidinhos sem fim, que vem e vem.
Um barquinho se aproxima antes que se possa fechar olhinhos de dormir. Hummm espreguiça-se menina e fim.

A fábula de um amor frustrado

2008-09-29T16:03:00.000-05:00

ERA UM AMOR DE BRINQUEDINHO, DOS MAIS USADOS, MALTRATADOS.
ERA UM AMOR DE BOTÕES, DOS DE COMANDO
DESSES DE CONTROLE, DOS REMOTOS
ERA UM AMOR DE SATÉLITE, DOS ARTIFICIAIS, DOS COLOCADOS LÁ
ERA UM AMOR DE DIAMANTE, DOS OFERECIDOS, MAS RECUSADOS
ERA UM AMOR DE COLEIRINHA, DOS POODLES
DESSES DE MADAME, DAS MAIS MIMADAS
ERA UM AMOR QUE NÃO ERA, DOS QUE NÃO AMAM, MAS CARREGAM SEMPRE UMA PLAQUINHA PESADA COM O AVISO:

AMOR ETERNO

MANTENHA DISTÂNCIA

Reflexões

2008-09-25T11:51:00.000-05:00

Sempre me pergunto quantas vezes

a felicidade,

saltitante e trazendo bombons,

bateu a sua porta,

de dia ou de madrugada,

querendo fazer-se viva, real

porém você,

numa teimosia que dá prazer,

numa insistência de dor boa,

recusou sua entrada,

ferindo o encanto do novo,

na espera de outra felicidade

uma que não chega nunca

uma que é embrião nunca gerado,

morto faz tempo,

e tem uma mãe cega chamada esperança,

mãe que não morre jamais,

a não ser que lhe parem de alimentar.

Enquanto não,

vê-se a imagem macabara de uma imortal

cor amarelada, olhos opacos,

longos cabelos embaraçados

numa cadeira de balanço

ninando o morto embrião

de nome

felicidade utópica.

Sempre me pergunto quantas vezes

e quantas mais haverá

de recusar

*********

******

***

Espaço de reflexão mais besta esse tal de blog. Um perigo só. Ainda mais para uma ariana, filha de Oxum DANÇANDO pela 'experiência da perda que proporciona o amadurecimento necessário para futuras entregas amorosas. Conquistas, prazer, conflito, separações, reinícios. Através de MOVIMENTAÇÃO que oscila entre força, dinamismo e leveza, faz reflexões sobre a experiência do amor, no desejo de TRANSCENDÊNCIA nesta que é a mais sublime das aventuras do ser humano'* Um perigo só!

*"Duas ou três coisas sobre o amor" (espetáculo de corpos contemporâneos)

Poesia suja!

2008-09-20T05:39:00.000-05:00

Numa fome canibal de sabor duvidável, numa tentativa de preenchimento do buraco/febre, cheiro, doença da pior espécie, carência, descontrole, dependência esquizofrênica/te arrancam o pão antes que fosse digerido e então vomitado/sim porque seria vomitado/te arrancam no mais prazeroso e doído deleite do paladar antes que te escorresse esôfago abaixo, antes que te matasse a fome, antes que te provocasse espasmos, antes que ruminasses. Maldita sorte! Que te resta? Poesia suja!

O meu ensaio sobre

2008-09-18T08:26:00.000-05:00

Fiz uma viagem a um plano inferior. O grande peso de lá era a falta. Faltava um único sentido em unanimidade, a visão ( E tudo então faltou!).

O plano dos que não vêem. (Assim o era!)

Me detive ali na simples observação e estupefata cheguei a imaginar outro plano ainda mais inferior, onde subtrai-se mais um sentido. (Quem ainda insiste em afirmar que não somos selvagens?) imaginei outros mais inferiores onde subtraem-se todos os sentidos. (Quem insiste?)

Em meio aos famintos (por verem-se e que, por isso, devoravam-se a si mesmos e a mim então) pude enxergar um único foco de luz. Uma luz que perdoa. Só porque é o certo a se fazer. O orgasmo da visão então merecido. (Abra bem os seus olhos, pois aqui é rei quem tudo vê). A luz estava nela que pintou seus cabelos de loiro, quase branco, porque as ruivas não sabem nada sobre esse assunto de carne e só, sobre esse assunto de se perdoar e só por isso e tal.

Era possível! Fiquei feliz, mesmo estando alí. A imaginação levou-me agora às alturas, mostrou- me planos onde sentidos sobram. São mais de dez... ou dez e só, cabalisticamente imaginando. Lá, no plano dos que vêem, e voam, a desmaterialização é comum. (Orgasmo da desmatéria)

Lá não confunde-se o sentido do amor.

Lá os comerciais de margarina são reais e poluição nos mares ninguém sabe o que é.

Lá sonha-se com água (Sonhar com AGUA - Limpeza, purificação, corpo e espírito sendo descarregados. Água corrente: todo o mal está sendo levado para longe)

Lá sonha-se, aposta-se até o fim e não desiste-se.

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2008-09-14T06:05:00.003-05:00

Tenho acordado CORAJOSA, dessas que não fica arrastando a merda pelos corredores da casa, ou tentando me afirmar nessa posição e foda-se o resto,

"Coragem não é exatamente uma qualidade. É apenas um antônimo para covardia. E só uma coisa que te faz abrir a porta e sair pra rua. Sem frescura" (FERNANDA D'UMBRA-linda que só ela).

PORÉM minha amiga não menos corajosa PATTY DIPHUSA tem me procurado e, por incrível que pareça, até ela tem suas recaídas (entre um sexozinho gostoso e outro mais ou menos). Me contou uma delas entre uma dose de Whisky e um copo de ABSINTO e, como o domingo está CHUVOSO, vou relatá-la AQUI:

"... quando chove só consigo lembrar dos dias tristes e qualquer esforço para tentar superar isso me deixa ainda mais deprimida (...)

Hoje calcei umas BOTINAS DE BICO LARGO que comprei em Nova York, na última viagem que fiz junto ao meu ÚLTIMO GRANDE AMOR, do qual ainda estou em processo de DESINTOXICAÇÃO, abstinência.
Aquela foi a nossa última viagem. Compramos um par de botinas cada (Madonna usa umas assim no seu livro SEX: está próxima a uma janela com a luz difusa esvaecendo todas as rugas da cara, apenas os pés cobertos, e mesmo assim, só até os tornozelos.)
A compra dessas botinas foi o único ponto pacífico entre meu namorado e eu durante toda a viagem. Me emocionou lembrar disso, apesar de doloroso. Um dos sintomas que distingue o amor VERdadeiro do passageiro-e-FALso é que, no caso do amor verdadeiro, sentimos falta até dos maus momentos.
De todas as opções, escolho (SEDENTA como sou de novas experiências) a mais SENSATA, ou seja, TIRAR AS BOTINAS e fechar de supetão a torneira das recordações. Mas não basta a decisão, não é tão fácil ser sensata. Tento repentinamente tirar a botina, mas o couro está muito DURO e não consigo.
Apenas as calcei uma única vez, recém compradas em Nova York. De noite, no hotel, não consegui arrancá-las. Tive de pedir ajuda a ele. demorou, mas conseguiu. Que me perdoem as feministas mas os homens nem sempre são tão INÚTEIS. Agora, no entanto, ele não está comigo para ajudar, e, se não for ESPERTA, vou ter de dormir de bota. Talvez estivesse acontecendo a mesma coisa com a Madonna e a pobre estivesse na janela

(depois CONTINUA, tá?)

Batidinhas na porta

2008-09-14T03:52:00.000-05:00

O dia foi amanhecendo e eu apaguei a luz pra te sentir melhor

O embrulho encontrava-se ainda preso por barbantes e as flores, de cheiro violeta, murchinhas no canto da varanda.

O sol queria brilhar, a paz queria entrar e tua mão quente ainda adormecia... na minha.

Coisa ainda de se causar estranhamento...

Tua alma não tinha nome... mas teria, e logo. Imaginações de sabor amora... madura.

Tentei esticar uma das pernas enquanto lembrava o som da sua voz.

Dormência é sinal de felicidade dando leves batidinhas a porta, lí num livro de desejos, num muro de rabiscos, na bíblia dos milagres, juro.

O sol invadiu de vez. O calor tomava ares de explosão no meu peito. O Joelho esticava-se com um 'bom dia' e um espreguiçar. Sorrimos sabor pão de queijo e fruta de verão.

Como é que eu explico pra mim essas sensações? O que será que eu vou dizer para mim mesma?

Deixei pra lá. Ainda faltava muito tempo de ponteiros para encontrar-me comigo mesma.

Preguiça boa de se dormir de novo.

O BOM versus O BOMESMO no período de estiada típica de inverno

2008-09-13T06:09:00.000-05:00

O BOM é ter essa liberdade de ouvir só a música que eu quero, o bom é me olhar no espelho e me sentir a mais linda e corajosa do planeta dos disponíveis pro universo. O bom é ver que a lua me escolhe sempre que está cheia... O bom é ver a maré subindo! Como é bom!

O bom é abrir a porta de manhã e sair de casa com as mãos sujas de tinta colorida e um sorriso de quem tem um mundo de possibilidades. O bom é esse sorrisinho no rosto de quem flutua em núvens e nutre segredos inimagináveis.

O bom é pensar na cor da geladeira nova e na pintura que talvez se dê na porta. Isso é bom, bom, bom. Morrer de rir de uma piadinha cruel é bom.

O bom é jogar os dados no tabuleiro do 'Jogo da Vida', escalar o Evereste e sair pra dançar um xote coladinho.

É bom de manhã molhar as plantas pensando se adota uma gata ou um cachorro numa dessas andanças por aí.

ENTRETANTO O BOM MESMO... o bom pra uma ariana... o bom de emoção, de explosão... é quando as músicas são de se rasgar o peito, o bom mesmo é ver as olheiras no espelho de quem chora e adora. O bom mesmo é nem chegar na janela recusando o chamado da Lua que é só sua. O bom mesmo é não sair de casa só pra escrever um poema de dor, não ter vontade de colocar as bananas já maduras na geladeira. Ai, isso é o maldito bom!

O bom mesmo pra rosa que brota vermelha desde o início é andar de metrô sentada no chão e ter vontade de descer na estação do estácio.

O bom de se liberar adrenalina e se sentir a louca do mundo é ler a 'Gota d'água' e brincar de Bibi.

O bom mesmo, o bom doído, o bom que satisfaz é se entorpecer acreditando que felicidade é um comercial de margarina mas, no teste de elenco, descobrir que não se tem o perfil para esse tipo de amor.

Isso é realmente (doído e) bom!

cArne e pApel

2008-09-12T10:08:00.000-05:00

Sou eu um somatório de passado presente futuro
Ódio, quando não, perdão
Sou eu minha vó, meu pai, meu sobrinho
Sou eu o Libano e suas pedras, o Nordeste e seu chão
Sou eu estrelas de luz ou apagadas, sol em desalinho
Sou eu planos de futuro, rastros do hoje e antepassados de genética
Sou eu começo meio e fim
Carne e papel em mim

Sou o melhor da turma!

2008-09-11T06:25:00.000-05:00

Pulando amarelinha com a vida alheia! Quem nunca fez? Quem nunca destruiu algumas células, nunca deixou sequelas? Quantas bolinhas de gude na cabeça... Quantas porradas na testa. Amadurecimento?

Brincar com crianças no quintal do coração..."Se fode aí, tia"... é mais perigoso que estar numa rua deserta de filme de terror com um 'fiel' amigo que pretende te esfaquear a qualquer bocejo.

Crianças que não sabem brincar, mas descem pro play. Não sabem jogar, mas querem vivência sádica, querem porrada, precisam aprender, absorver e vão por aí, pulando amarelinha e fodendo o coleguinha.

Criança é um bicho cruel mesmo, te arranca as asinhas pois não pode voar, te amarra latas ao rabo sem nem saber quantas vidas ainda tem, te miram na cara e acertam no caração. "Yes! Sou o melhor!"

Amém!

2008-09-10T13:09:00.000-05:00

Andava eu tão definida e certa pela estrada desse ano.
Mudanças repentinas doídas e de renovação.
Qual será o caminho, a nova jornada?
Como Alice no país das maravilhas, tinha uma pedra renal no meio do caminho...
Nada de forçar situações, nunca mais!
Eu e só. O mundo me abre seus braços e, enquanto fecho as portas, cresço e apareço.
Livre e presa por um trago de cigarro.
Livre e presa pela vontade dos Deuses.
Livre e presa pelo destino traçado. Qual será? Que decisões andei tomando antes de encarnar?
Que planos andei traçando antes de nascer? Era com você?
Quais de-FEITOS superar? Quais tarefas cumprir?
Maldita viagem abençoada, missões... secretas até pra mim.
Livre arbítrio de cu é rola! Quero nadar na linha e cumprir o não-FEITO.
A arte já estava? Ou é coisa nova?
Alma gêmea? Nenhuma a vista, nem tão pouco a prazo. Tô pagando pra ver.
Família? Tarefinha difícil essa!
Um NÃO à desistência.
Vamos em frente que atrás vem um bando de malucos desorientados e perdidos.
Amém!

...

2008-09-04T14:15:00.001-05:00

Apesar desse comprimido, tipo rolo compressor, que me comprime a garGanta... apesar dele, consigo observar os diversos pés que caminham pelo mundo. Existem pés dos grandes, dos pequenos, com dedos enormes ou tortos, cores exóticas de unhas, unhas roxas topadas, amarelas coradas. Existem pés feios em belas pessoas e pessoas belas sem pés. Existem pés que caminham sem os donos, os que se arrastam, os que respiram e os que choram. Existem pés velhos calejados, pezinhos sem comentários, pé de criança, pé de mulher, pé de muleque.

No ônibus, apesar do comprimido entalado (bebe água que desce!), posso observar os diferentes pés. Uma diversão. Algo para se fazer com o tempo que me sobra não sei porque, o tempo que não se preenche por sí só, com leituras ou músicas, com beijos ou abraços, com cores das dores, das lágrimas. É o tempo de pés, de observar pés. Gosto deles. Teorizo.

Que garantia tenho de que as minhas alucinações são irreais e esquizofrênicas? Elas começam por baixo. Quando sobem, me deleito. Coisa de pirar as velhinhas que sentam nas janelas pelo vento que lhes falta, ar. Barulho do urbano, pé cansado de andar.

Visitas ao asilo ( parte I)

2008-08-27T13:14:00.000-05:00

_ Oi meu pai ( não te resta mais um fio de cabelo preto a espera de embranquecer)

_ Minha filha! Achei que não viesse esse fim de semana!

_ Senti sua falta ( é só o que sinto desde que percebi que nunca tive importância para você. Isso foi aos cinco anos)

_ Sua visita é muito importante para mim (eu te amo)

_ É por isso que você não vem morar comigo? (Deixe-me dar-te o cuidado que você nunca me deu)

_ O brigada pelo cuidado, mas gosto daqui (lembro-me que te pedi que voltasse para casa logo depois da sua segunda separação. casamentos fracassados. todos. Você não quis)

_ Pai, tem um quarto pra você lá em casa. (eu te amo)

_ Não! (não quero ficar no seu controle nem ao menos servir de referência masculina a seus filhos sem pai)

_ Pai, lá você pode fazer o que quiser. Sem contar que os meninos ficariam tão felizes (velho orgulhoso!)

_ Não (não suporto a sua vida desregrada) Preciso entrar, já vão servir o almoço.

_ Lá você não teria hora pra almoçar

_ ... (Gosto de ter hora pra almoçar)

Em busca de

2008-08-26T10:22:00.000-05:00

Quando o verbo SER não concorda com o sujeito, ainda sim vai concordar com o predicativo dele, sempe ligando o ente a sí mesmo. O verbo SER é a macaxeira da linguagem (e do resto principalmente)
Sem liga não se tem o bolinho de aipim, ou seja, antes do TER, verbo capitalista, verbo que compra, verbo que enriquece e rege a cultura ocidental, é preciso SER, vebo que alimenta, que define. Começa aí uma longa jornada a procura do ente eu.

absurdo.do

2008-08-14T13:32:00.000-05:00

Emergência onde ferve a burguesia.
_ Sr. Mauro!
Droguinha na veia. Booommm. Bom e ruim
O professor de história, lindo porém calvo (defeito de calvície), bom de papo. Náuseas, corre ao banheiro.
Medo de agulha?
Se tem uma coisa que eu gosto é o defeito das pessoas
_ Sr. Mauro, por favor! Algum de vocês chama-se Mauro?
Dor (defeito meu)
A enfermeira de blush rosado, sapato de salto, cabelo esticado e boca cintilante repete com a seringa, agulha brilhantando na mão: _ Sr. Mauro!
E o professor historiador interrompe o papo sobre a triste história do atendimento médico:
_ Esse aí fugiu... Você é atriz? (defeito?)
Passa a louca com o carrinho barulhento recheado de instrumentos de tortura.
Absurdo. teatro do. Prato cheio pra Ionesco

Andei pensando que...

2008-08-12T08:25:00.002-05:00

O bom mesmo é se apaixonar a cada estação do ano
A cada madrugada
A cada ponto de ônibus
A cada boteco diferente, a cada tacada
O bom mesmo é se apaixonar
É esse poder que a Rita tem
de ler um livro diferente
toda vez e sempre
E quando se vai, deixa saudade,
nenhum tostão porque nem tem, saudade.

litinha

Às vezes quando a gente ganha, a gente perde.... e quando perde... ganha

Acordei, além de livre, pensando naquela troca de suores, lágrimas e orgasmos. Essa vida é muito doida e linda. A vida é um filme e o final feliz é a gente quem faz. Foi eterno o pouco que durou e o que a gente pode dizer pelo olhar... é que valeu. Bj, querido.

(Na vida e no amor, não temos garantias, JABOR) Que bom! Tá aí a magia!

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2008-08-09T07:09:00.002-05:00

Acordar sendo parte da natureza. Corpo de integração. Com o vento. Com o mar. Com o outro.

Era seu plano. Virar árvore seria bom... hum sentir vento de balançar. Mas o top top dos sonhos de mulher num corpo de menina era acordar pássaro....Ahhh sentir vento de voar.

A verdadeira evolução, tornar-se voador. Liberdade não pensada, não racionalizada.

Caminhou na praia logo cedinho. Vontade de rir a toa. Ser mar também seria bom, peixe... Felicidadezinha boa, coisa de se amar e só. Paz. Tentava se comunicar com os pássaros no vento, mas eles pareciam não dar atenção. Deviam ter medo. Medo de perder suas asas.

Na volta pra casa um ser da mesma espécie resolve dar-lhe seu oi. Um oi de vida, de novas possibidades. Quanta falta de comunicação, pensaram os pássaros.

Deitados na areia, olhos no céu, pouca coisa pra dizer, nada por falar. Sem contarem os mistérios de seu peito... sem contarem sobre o mar... tanta vida por viver, tantos passos a dar. Corpo de integração. Com o vento. Com os pássaros. Com o mar.

Eu, parasita

2008-08-08T05:52:00.000-05:00

Menina linda hoje pensei em você com uma saudade amarga de pecevejo.

Juro que quando me plantei no coração seu, manipulando o amor por tanto tempo, também fui vítima. Vítima da carência.

(Só não sabia que colheria uma fruta podre na estação da colheita. É plantando que se colhe!)

Encontros marcados pro futuro, cineminha no meio da aula, músicas, flores e chandon, olhares de amor mentiroso, poesia em folha de caderno, telefonemas desesperados, cafezinho e cigarro... como era doce a sua companhia... seu amor me alimentava, e eu sugava teu seio até que o leite secasse para minar mais uma vez. Quanta dor te causava. Mordia e assoprava. Eu, parasita de ti, sempre me esquecia de te contar a verdade sobre mim: eu não te amei. Demostrei, mas não amei.

Seus olhos, tão lindos, pediam a ilusão... e eu te dava. Teu corpo inteiro pedia, sua esperança quase imortal pedia cada uma daquelas ilusões... e eu te dava. Eu, serpente, te entregava a maçã... Você podia não comer, mas você devorava. Toda a minha sinceridade mergulhava água abaixo... Todo meu corpo mergulhava na mentira.

Aquele dia na padaria eu já não tinha mais controle da situação. Lembro que você pagou o meu bolo de chocolate. A mulher do caixa viu sua lágrima pelo vidro. Era amargo, o chocolate.

Às vezes eu achava que te amava. Quando você se interessava por alguém, eu era tomada pelo medo do escuro, um pavor. Você sabia. Tão linda você ficava quando era amada... Uma princesa encantada nascida para dar amor! Eu afastava cada coraçãozinho que se aproximava de você. Eu fazia isso só com o olhar. Como eu fui vil! O monstro do armário era eu.

Às vezes, só às vezes, eu achava que te amava. Mas o que eu amava mesmo era o meu poder de manipulação. Era um gozo cada vez que você falava do seu amor por mim, um amor abandonado, atropelado pela minha vaidade. Nossa, quanto prazer me dava!

Alguns amigos se afastaram, eu não entendia porque eles me julgavam se minha companhia te fazia tão bem. Se eu era 'tudo de melhor para você'. Era o que você me dizia enquanto me amamentava.

Adiei a sua felicidade e perdi sua amizade. Seu amor de chocolate ao leite virou ódio tipo amargo .

Já não lembro a data do nosso encontro no futuro, a hora... Só sei que era Paris!

Quando eu for, espero não te encontrar. Que sejas feliz!

Camille Vendaval Vai ao Mercado, Na Niqueleira Vários Coraçõeszinhos De Papel Camurça

2008-08-06T08:35:00.000-05:00

(coloca a mão dele em seu coração) Ta sentindo? Com você eu me sinto como uma onda imensa que vai te afogar... O que sinto por você não vem em conta gotas não. É enchente. Vendaval. Furacão e o escarcéu. É essa coisa doida que sai devastando a gente... Essa coisa que desorienta, desnorteia... Você é febre... Você é um gosto que não sai da boca... É câncer, câncer bom, que toma o corpo todo, que não tem cura... Um câncer lindo...Você é lindo... Com seus olhinhos... Com seu sorriso... Lindo quando reclama, lindo quando fica sem saber o que dizer, lindo quando bagunça o cabelo, lindo enquanto fala, lindo...lindo... Você roubou a minha alma...
(silencio entre os dois.)
(beijam-se calorosamente)

Texto: Fragmento de CACHORRO! de Jô Bilac (um pervertido textual)

Imagem: Escultura de Camille Claudel (um mártir do amor. Camil, louca de pedra, louca de entrega)

Colagem: Lita Sahun (sim, foi bem nesse espírito de exagero sacudido que eu acordei hoje. Logo cedo fui ao mercado com minha calça vermelha de paetês dourados, descalça nos pés e no tronco. No pescoço, cachecol, porque ainda faz um pouco de frio n'alma. Reparei que as pessoas me olharam por dentro e se assustaram. Eu ri. hahahahaha. Adoro a vida, o amor e a dor)

Expulsos do Édem

2008-08-06T06:29:00.000-05:00

A serpente é vaidosa, e por isso, vil.
Mas a culpa não foi da serpente nem da vaidade dela.
Eva é a incerteza em pessoa, e por isso, caiu

A serpente é vaidosa, e por isso, vil.
E agora? Banca?
Não. Já tem o que conseguiu

A Serpente é vaidosa, e por isso, vil.
Mas a culpa não foi da serpente nem da vaidade dela.
Pelo sabor da maçã, eva caiu

Tá frio

2008-07-27T23:01:00.000-05:00

Acabo de chegar em Paris. Friiiio!
Piiiinto paredes, cooompro caranguejos...
Vovó resolveu voaaar.
Treco que pulsa!
Bola redonda de intensa explosão.
Va-por!
Telefone no meio da sessão (ou secção)
O pé tá frio, mas o telefone não pára.
Logo logo a coisa inverte
"Ela é necrófila"
O melhor da noite
Não, não era isso que eu queria dizer
vento de total existência
Acabo de chegar! Friiioo!
Nossa, quanto frio! Coisa que não basta é cachecol.
Friozinho de rinite. Se paro de puxar o ar, não dói mais e ainda ganho, inteiramente grátis, a morte. Que sorte!
Vai pra calçada! Por que você só anda no meio da rua?
hahahaha pra ter a sorte de ser atropelada hahahaha
Mas que frio! Que sorte a minha!
Ah se esse cachecol desse conta... Não vai dar.
Se fecha! Abra-se.
Mas, menina, ninguém precisa saber.
Então eu topo, (Já tinha topado antes.)
Quero ficar 3 dias sem falar...
Assim que eu encontrar... Mas tem de ser um que me cale. Vai calar!